Dix petits nègres

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— Ainsi, nous nous sommes fourré le doigt dans l’œil, dit
Lombard d’une voix lente. Fourré le doigt dans l’œil sur toute la
ligne ! Nous avons bâti de toutes pièces un cauchemar,
échafaudé une théorie délirante – et tout ça à cause de la banale
coïncidence de deux décès !
— N’empêche que l’argument de base tient toujours, déclara
gravement Armstrong. Je suis médecin, et je m’y connais en
suicides. Anthony Marston n’était pas du genre à se tuer.
— Ça ne pourrait pas avoir été un accident, par hasard ?
lâcha Lombard sans trop y croire.
Blore émit un grognement peu convaincu :
— Fichtrement bizarre, comme accident.
Un silence suivit.
— Pour ce qui est de la femme…, reprit Blore qui
s’interrompit aussitôt.
— Mrs Rogers ?
— Oui. Dans son cas, il est possible qu’il se soit agi d’un
accident, non ?
— Un accident ? répéta Philip Lombard. Comment ça ?
Blore parut un peu embarrassé. Son visage rouge brique prit
une teinte plus soutenue.
— Écoutez, docteur, bredouilla-t-il, vous lui avez bien donné
une drogue… ?
Armstrong le regarda avec étonnement :
— Une drogue ? Qu’est-ce que vous entendez par là ?
— Hier soir. Vous avez dit vous-même que vous lui aviez
donné quelque chose pour la faire dormir.
— Ah ! oui… Un calmant inoffensif.
— Quoi, exactement ?
— Une légère dose de trional. Un produit parfaitement
bénin.
Blore devint encore plus rouge :
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