Dix petits nègres

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— Vous y croyez, vous ? demanda Vera.
Philip et elle étaient assis sur la banquette, devant la fenêtre
du salon. Dehors, il pleuvait à torrents et le vent, qui mugissait
et soufflait en rafales, faisait trembler les vitres.
Philip Lombard pencha légèrement la tête de côté :
— Autrement dit, est-ce que je crois que le vieux Wargrave a
raison quand il affirme que l’assassin est l’un de nous ?
— Oui.
— Difficile de répondre à ça, marmonna Philip Lombard,
songeur. Logiquement, il a raison, et pourtant…
Vera lui ôta les mots de la bouche :
— Et pourtant, ça paraît tellement incroyable !
Philip Lombard fît la grimace.
— Toute cette histoire est incroyable ! grommela-t-il. En
tout cas, après la mort de Macarthur, une chose est sûre. Il n’est
plus question d’accidents ni de suicides. Ce sont bel et bien des
meurtres. Trois, à l’heure qu’il est.
Vera frissonna.
— C’est comme un mauvais rêve, dit-elle. Je ne peux pas
m’ôter de l’idée que des choses pareilles, ça n’arrive pas !
— Je sais, dit-il, compréhensif. Dans un instant, on va
frapper à la porte de votre chambre et vous apporter le petit
déjeuner au lit.
— Oh, si seulement… ! s’écria Vera.
— Oui, mais n’y comptez pas, répliqua Philip Lombard avec
gravité. Nous faisons tous partie du mauvais rêve ! Et
dorénavant, nous avons intérêt à veiller au grain.
Vera baissa la voix :
— Si… si c’est vraiment l’un d’entre eux… lequel est-ce, à
votre avis ?
Philip Lombard eut un sourire subit :
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