Dix petits nègres

Réduite à attendre, Vera se leva et s’habilla.
À une ou deux reprises, elle jeta un coup d’œil à sa porte.
C’était une bonne porte bien solide. Fermée à clef et au verrou,
avec une chaise en chêne qui bloquait la poignée.
On ne pourrait pas l’enfoncer. En tout cas, pas le Dr
Armstrong. Ce n’était pas une force de la nature.
À la place d’Armstrong, elle utiliserait la ruse plutôt que la
force.
Pour se distraire, elle réfléchit aux différents moyens qu’il
pourrait employer.
Il pouvait, comme Philip l’avait suggéré, lui annoncer qu’un
des deux autres était mort. Ou encore se traîner en gémissant
devant sa porte en faisant semblant d’être mortellement blessé.
Il y avait d’autres possibilités. Il pouvait lui dire que la
maison était en flammes. Mieux : il pouvait carrément y mettre
le feu… Oui, c’était une possibilité. Attirer les deux autres à
l’extérieur, arroser le plancher d’essence et y mettre le feu. Et
elle, comme une idiote, resterait barricadée dans sa chambre
jusqu’à ce qu’il soit trop tard.
Elle s’approcha de la fenêtre. Pas trop mal. À la limite, elle
pourrait s’échapper par là. Evidemment, il lui faudrait sauter…
mais il y avait une plate-bande pour amortir le choc.
Elle s’assit, prit son journal intime et se mit à écrire au fil de
la plume.
Il fallait bien tuer le temps.
Soudain, elle se raidit. Elle avait entendu un bruit. On aurait
dit un bruit de verre brisé. Et ça provenait du rez-de-chaussée.
Elle écouta de toutes ses forces, mais le bruit ne se répéta
pas.
Elle entendit – ou crut entendre – des pas furtifs, des
craquements dans l’escalier, un frou-frou de vêtements… mais
rien de très précis et elle décida, tout comme Blore avant elle,
que ces bruits avaient son imagination pour origine.
Mais elle entendit bientôt des sons plus concrets. Des gens
qui remuaient en bas… des murmures de voix. Puis des pas
décidés qui montaient l’escalier… des portes qui s’ouvraient et
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