Dix petits nègres

— Je vous demande pardon, monsieur, intervint Rogers,
mais il n’y a pas de bateau sur l’île.
— Pas la moindre embarcation ?
— Non, monsieur.
— Comment communiquez-vous avec la côte ?
— Fred Narracott vient tous les matins, monsieur. Il apporte
le pain, le lait, le courrier, et il prend les commandes.
— Dans ce cas, répliqua le juge Wargrave, je propose que
nous partions tous demain matin, dès que Narracott arrivera
avec son bateau.
Un chœur d’approbation accueillit cette suggestion – à
l’exception d’une voix discordante. Celle d’Anthony Marston, en
désaccord avec la majorité :
— Pas très sport, non ? On devrait élucider le mystère avant
de mettre les voiles. On se croirait dans un roman policier…
C’est palpitant !
— Je suis arrivé à un âge, grinça le juge, où on n’a plus guère
envie de « palpiter », comme vous dites.
— La vie de magistrat, ça vous racornit un bonhomme !
railla Anthony avec un grand sourire. Moi, je suis pour le
crime ! À la sienne !
Il leva son verre et le vida d’un trait. Trop vite, peut-être. Il
s’étrangla, s’étouffa. Son visage se convulsa, devint violacé. Il
chercha désespérément son souffle… puis il glissa de son siège
et lâcha le verre qu’il tenait à la main.
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