Dix petits nègres

— Il est 11 heures moins 5, déclara le juge Wargrave. Je
pense que nous devrions prier miss Brent de se joindre à notre
assemblée.
— Vous n’allez pas prendre des mesures ? s’inquiéta Blore.
— Je ne vois pas bien quelles mesures nous pourrions
prendre, répondit le juge. Nos soupçons, pour le moment, ne
sont que des soupçons. Je demanderai néanmoins au Dr
Armstrong d’observer de très près le comportement de miss
Brent. Et maintenant, allons dans la salle à manger.
Ils trouvèrent Emily Brent assise là où ils l’avaient laissée.
De dos, ils ne remarquèrent rien d’anormal, sinon qu’elle ne
semblait pas les avoir entendus entrer.
Et puis ils la virent de face, le visage injecté de sang, les
lèvres bleuies, les yeux révulsés.
— Bon Dieu, s’exclama Blore, elle est morte !
*
— Encore l’une de nous dont l’innocence est prouvée… trop
tard ! fit la petite voix posée du juge Wargrave.
Armstrong était penché sur la morte. Il lui renifla les lèvres,
secoua la tête, lui examina les paupières.
— De quoi est-elle morte, docteur ? s’impatienta Lombard.
Elle allait très bien quand nous l’avons quittée !
L’attention d’Armstrong était concentrée sur une marque,
du côté droit du cou.
— Cette marque a été faite par une seringue hypodermique,
dit-il.
Un bourdonnement leur parvint de la fenêtre.
— Regardez… une abeille ! s’écria Vera. Rappelez-vous ce
que je vous ai dit ce matin !
— Ce n’est pas cette abeille qui l’a piquée ! fît observer
Armstrong d’un air sombre. C’était une seringue, tenue par une
main humaine.
— Quel poison lui a-t-on injecté ? demanda le juge.
— À vue de nez, un cyanure quelconque, répondit
Armstrong. Probablement du cyanure de potassium, comme
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