Dix petits nègres

— Mais maintenant… vous voyez les choses autrement ?
susurra le Dr Armstrong, finaud.
L’expression de Lombard se modifia. Son visage
s’assombrit, se durcit.
— Oui, dit-il. Je crois maintenant que je suis logé à la même
enseigne que vous. Ces cent guinées n’étaient que le croûton de
fromage que me tendait Mr O’Nyme pour m’attirer dans le piège
comme les copains.
Il articula :
— Car nous sommes pris au piège… J’en mettrais ma main
au feu ! La mort de Mrs Rogers… celle de Tony Marston… les
petits nègres qui disparaissent de la table de la salle à manger !
Oh oui, la main de Mr O’Nyme est bien visible… mais où diable
se cache Mr O’Nyme lui-même ?
En bas, un coup de gong solennel annonça le déjeuner.
*
Rogers se tenait près de la porte de la salle à manger.
Voyant les trois hommes descendre l’escalier, il s’avança vers
eux.
— J’espère que le déjeuner ne vous décevra pas trop, dit-il
d’une voix sourde et anxieuse. Il y a du jambon et de la langue
en gelée, et j’ai fait des pommes de terre à l’eau. Il y a aussi du
fromage, des gâteaux secs et des fruits en conserve.
— Ça m’a l’air parfait, approuva Lombard. Il reste donc des
provisions ?
— Il y en a des quantités, monsieur… des boîtes de conserve.
Le garde-manger est remarquablement garni. Il faut bien,
monsieur, parce que, sur une île, on peut être coupé de la côte
un bon bout de temps.
Lombard acquiesça sans mot dire.
Tout en suivant les trois hommes dans la salle à manger,
Rogers murmura :
— Ça me soucie que Fred Narracott ne soit pas venu
aujourd’hui. C’est particulièrement fâcheux.
— Oui, dit Lombard. « Particulièrement fâcheux » est le mot
de la situation.
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