Dix petits nègres

uniquement préoccupés par nos affaires. Je pense que c’était
faisable…
Blore haussa les épaules :
— Apparemment, ça a même été fait ! Bon, mettons-nous au
boulot. Personne n’a un revolver, par hasard ? Non, ce serait
trop beau.
— J’en ai un, dit Lombard en tapotant sa poche.
Blore écarquilla les yeux.
— Vous trimbalez toujours votre artillerie avec vous ?
s’enquit-il, l’air de ne pas y toucher.
— L’habitude…, répondit Lombard. J’ai roulé ma bosse dans
des endroits plutôt malsains, vous savez.
— Ah ! fit Blore. En tout cas, vous ne l’avez probablement
jamais roulée dans un endroit aussi malsain que celui où vous
vous trouvez à l’heure qu’il est ! Si un déséquilibré se cache sur
cette île, il doit avoir sur lui tout un arsenal d’armes à feu – sans
compter un poignard ou deux pour faire bonne mesure.
— Vous n’êtes pas forcément dans le vrai, Blore, toussota
Armstrong. Les fous homicides sont souvent des gens tout ce
qu’il y a de paisibles et effacés. Des types charmants.
— Je n’ai pas l’impression que ce soit le genre de celui-ci, Dr
Armstrong, grommela Blore.
*
Les trois hommes entreprirent de prospecter l’île.
L’opération s’avéra encore plus simple que prévu. Du côté
nord-ouest, face à la côte, les falaises s’enfonçaient à pic dans la
mer, sans aucune anfractuosité.
Pour le reste, il n’y avait pas d’arbres et très peu d’abris
naturels. Les trois hommes procédèrent avec méthode et
application, passant le sol au peigne fin depuis le sommet de
l’île jusqu’au bord de l’eau, scrutant les rochers en quête de la
moindre irrégularité pouvant indiquer l’entrée d’une grotte.
Mais il n’y avait pas de grottes.
Longeant le rivage, ils arrivèrent finalement à l’endroit où le
général Macarthur, assis, contemplait la mer. C’était un coin
très paisible, où l’on était bercé par le clapotis des vagues qui
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