Dix petits nègres

Hugo…
Vera se tournait et se retournait dans son lit. Non, non, elle
ne devait pas penser à Hugo. Ça faisait trop mal ! Tout ça, c’était
fini, bel et bien fini… Il fallait oublier Hugo.
Pourquoi, ce soir, avait-elle eu soudain l’impression que
Hugo était avec elle dans la chambre ?
Elle regarda fixement le plafond, regarda le grand crochet
noir qui était fixé au centre.
C’était la première fois qu’elle le remarquait, ce crochet.
C’était là que l’algue avait été suspendue.
Elle frissonna au souvenir de ce contact froid et visqueux
sur son cou.
Ce crochet au plafond ne lui plaisait pas. Il vous attirait
l’œil, il vous fascinait… Un grand crochet noir…
*
L’ex-inspecteur Blore était assis au bord de son lit.
Ses petits yeux, bordés de rouge et injectés de sang, étaient
en alerte dans son visage massif. Il faisait penser à un sanglier
sur le point de charger.
Il ne se sentait pas d’humeur à dormir.
La menace se précisait dangereusement… Six ôté de dix…
Malgré sa sagacité, malgré sa prudence et son astuce, le
vieux juge avait subi le même sort que les autres.
Blore ricana avec une sorte de satisfaction sauvage.
Qu’est-ce qu’il disait, déjà, le vieux schnock ?
« Il faut que nous soyons très prudents… »
Vieil hypocrite, intransigeant et imbu de lui-même. Qui
siégeait au tribunal en se prenant pour Dieu le Père. Il avait eu
son compte, comme les copains… Plus besoin de se montrer
prudent.
Ils n’étaient plus que quatre, maintenant. La fille, Lombard,
Armstrong et lui.
Très bientôt, un autre allait encore y passer. Mais ce ne
serait pas William Henry Blore. Il était bien décidé à y veiller.
(Mais le revolver… qu’était devenu le revolver ? C’était ça, le
facteur inquiétant : le revolver !)
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