Dix petits nègres

Blore apporta sa contribution à la conversation :
— Il y avait un vieux bonhomme, hier, dans le train de
Plymouth. Il n’arrêtait pas de dire qu’il allait y avoir un grain.
C’est incroyable comme ils connaissent le temps, ces vieux loups
de mer.
Rogers fit le tour de la table pour ramasser les assiettes.
Soudain, la vaisselle dans les mains, il se figea.
— Il y a quelqu’un qui court… dit-il d’une voix étrange,
effrayée.
Ils l’entendaient tous : un bruit de pas précipités sur la
terrasse.
Ils comprirent aussitôt – ils comprirent avant même qu’on
le leur dise…
Mus par un même réflexe, ils se levèrent et regardèrent en
direction de la porte.
Le Dr Armstrong apparut, hors d’haleine :
— Le général Macarthur…
— Mort !
Le mot, tel un cri, avait jailli de la poitrine de Vera.
— Oui, il est mort…, dit Armstrong.
Un silence suivit. Un long silence.
Sept personnes se regardaient sans trouver quoi dire.
*
La tempête éclata à l’instant où l’on faisait franchir au corps
du vieillard le seuil de la maison.
Les autres se tenaient dans le hall.
Soudain, le vent se mit à mugir, et la pluie s’abattit en
crépitant.
Tandis que Blore et Armstrong montaient l’escalier avec
leur fardeau, Vera Claythorne se détourna brusquement et entra
dans la salle à manger déserte.
La pièce était telle qu’ils l’avaient laissée. Le dessert, qu’on
n’avait pas touché, attendait sur le buffet.
Vera s’approcha de la table. Deux minutes plus tard, elle
était toujours là, figée dans son immobilité, quand Rogers entra
sans bruit.
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