Dix petits nègres

« Assassinés dans nos lits ! se disait le juge Wargrave. Tous
les mêmes, ces médecins : ils pensent par clichés. Pas une once
d’originalité. »
— Nous avons déjà eu trois victimes, insista le médecin. Il
ne faut pas l’oublier.
— Certes. Mais vous, n’oubliez pas qu’elles ont été attaquées
par surprise. Nous, en revanche, nous sommes prévenus.
— Que pouvons-nous faire ? dit le Dr Armstrong avec
amertume. Tôt ou tard…
— A mon sens, répondit le juge Wargrave, nous pouvons
faire bien des choses.
— Nous ne savons même pas qui ça peut être…, se lamenta
Armstrong.
Le juge se tapota le menton.
— Je ne suis pas de cet avis, murmura-t-il.
Armstrong le regarda, médusé :
— Vous voulez dire que vous savez ?
— Pour ce qui est des preuves matérielles, nécessaires
devant un tribunal, je reconnais n’en avoir aucune, déclara le
juge Wargrave avec prudence. Mais il me semble, si je récapitule
toute l’affaire, qu’une personne bien précise se trouve assez
clairement désignée. Oui, j’en suis convaincu.
— Je ne comprends pas, balbutia Armstrong en le
regardant, bouche bée…
*
Miss Brent monta dans sa chambre.
Elle prit sa Bible et alla s’asseoir près de la fenêtre.
Elle ouvrit le livre saint. Puis, après un instant d’hésitation,
elle le posa et se dirigea vers la coiffeuse. De l’un des tiroirs, elle
sortit un petit carnet à couverture noire.
Elle l’ouvrit et commença à écrire :
Il s’est passé une chose terrible. Le général Macarthur est
mort. (Son cousin a épousé Elsie MacPherson.) Il ne fait pas
l’ombre d’un doute qu’il a été assassiné. Après le déjeuner, le
juge nous a fait un exposé des plus intéressants. Il est
convaincu que le meurtrier est l’un de nous. Cela signifie que
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