Dix petits nègres

Après un instant d’indécision, Armstrong se dirigea vers ce
dernier.
Mais à cet instant précis, Rogers jaillit de la maison :
— Pourrais-je vous dire un mot, monsieur, je vous prie ?
Armstrong se retourna.
Ce qu’il vit le fit tressaillir.
Le visage de Rogers était ravagé de tics. Son teint plombé
tirait sur le verdâtre. Ses mains tremblaient.
Cela faisait un tel contraste avec son attitude réservée de
tout à l’heure que le Dr Armstrong en fut stupéfait.
— S’il vous plaît, monsieur, je voudrais vous dire un mot. À
l’intérieur, monsieur.
Faisant demi-tour, le médecin regagna la maison avec le
domestique affolé.
— Que se passe-t-il, mon vieux ? lui dit-il. Remettez-vous.
— Par ici, monsieur, venez par ici.
Il ouvrit la porte de la salle à manger. Le médecin y entra,
suivi de Rogers qui referma la porte derrière lui.
— Eh bien, s’enquit Armstrong, qu’est-ce qui vous arrive ?
Rogers avait la gorge contractée. Il déglutit avec peine et
bredouilla :
— Il se passe des choses que je ne comprends pas,
monsieur.
— Des choses ? Quelles choses ? grinça Armstrong.
— Vous allez croire que je suis devenu fou, monsieur. Vous
allez me dire que ce n’est rien. Mais il faut y trouver une
explication, monsieur. Il faut bien y trouver une explication.
Parce que ça n’a pas de sens.
— Si vous me disiez de quoi il s’agit, mon vieux ? Cessez de
parler par énigmes.
Rogers avala de nouveau sa salive :
— Il s’agit des petits personnages, monsieur. Au milieu de la
table. Les petits personnages en porcelaine. Dix, il y en avait.
Dix, je suis prêt à le jurer.
— En effet, dix, confirma Armstrong. Nous les avons
comptés hier soir au dîner.
Rogers se rapprocha de lui :
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