Dix petits nègres

— J’ai l’impression que je ferais aussi bien de m’expliquer
encore une fois.
Ce qu’il fit, de manière brève et concise.
— Où sont vos preuves ? tonna Blore. Il n’y a rien pour
corroborer votre histoire.
Le juge toussota.
— Malheureusement, dit-il, nous sommes tous dans le
même cas. Nous n’avons que notre parole à offrir.
Il se pencha en avant :
— Aucun d’entre vous n’a encore saisi le côté très particulier
de notre situation. À mon sens, il n’y a qu’une seule manière de
procéder. Sur la base des éléments dont nous disposons, y a-t-il
quelqu’un qui puisse être mis hors de cause ?
— Je suis un médecin réputé, intervint vivement le Dr
Armstrong. La seule idée qu’on puisse me soupçonner de…
D’un geste, le juge coupa encore une fois la parole à son
interlocuteur pour dire de sa petite voix froide et précise :
— Je suis, moi aussi, un magistrat réputé ! Hélas ! cher
monsieur, cela ne prouve rigoureusement rien ! On a déjà vu
des médecins devenir fous. Des juges aussi… Ainsi que des
policiers ! ajouta-t-il en regardant Blore.
— En tout cas, dit Lombard, j’imagine que vous laissez les
femmes de côté ?
Le juge haussa les sourcils.
— Dois-je comprendre que, pour vous, les femmes ne
sauraient être atteintes de folie homicide ? dit-il du fameux ton
« acide » que les avocats de la défense connaissaient si bien.
— Bien sûr que non, maugréa Lombard. Mais ça paraît tout
de même invraisemblable que…
Il s’interrompit. De sa même voix ténue et aigrelette, le juge
Wargrave s’adressa à Armstrong :
— Je présume, Dr Armstrong, qu’une femme aurait été
physiquement capable de porter le coup qui a tué ce pauvre
Macarthur ?
— Tout à fait capable, répondit le médecin sans s’émouvoir.
À condition de disposer de l’instrument adéquat : une matraque
en caoutchouc, par exemple, ou un gourdin.
— Cela n’aurait pas exigé un effort excessif ?
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