Dix petits nègres

— Oh ! non, non, non…
C’était Vera qui avait laissé échapper cette plainte – presque
un sanglot.
Le juge braqua sur elle un regard acéré :
— Ma chère mademoiselle, il est grand temps de regarder la
réalité en face. Nous courons tous un grave danger. L’un de
nous est A.N. O’Nyme. Et nous ne savons pas qui. Sur les dix
personnes qui sont venues ici, trois sont définitivement hors de
cause. Anthony Marston, Mrs Rogers et le général Macarthur ne
peuvent plus être soupçonnés. Nous ne sommes plus que sept.
L’un de ces sept-là est – si j’ose m’exprimer ainsi – un petit
nègre bidon.
Il s’interrompit et regarda à la ronde :
— Puis-je considérer que vous partagez tous mon analyse ?
— C’est inouï…, murmura Armstrong, mais vous avez
probablement raison.
— Ça ne fait aucun doute, renchérit Blore. Et si vous voulez
mon avis, j’ai dans l’idée que…
D’un geste vif, le juge Wargrave l’interrompit :
— Nous allons y venir. Pour le moment, tout ce que je
souhaite, c’est établir que nous sommes bien d’accord sur ces
bases.
— Votre raisonnement paraît logique, décréta Emily Brent
sans cesser de tricoter. Je pense en effet que l’un d’entre nous
est possédé du démon.
— Je n’arrive pas à y croire…, murmura Vera. Je n’y arrive
pas…
— Lombard ? questionna Wargrave.
— Je suis d’accord, monsieur. À cent pour cent.
Le juge inclina la tête d’un air satisfait :
— À présent, examinons les indices. Tout d’abord, avonsnous
des raisons de soupçonner quelqu’un en particulier ? Je
crois, Mr Blore, que vous avez quelque chose à dire.
Blore respirait avec difficulté.
— Lombard a un revolver, déclara-t-il. Il nous a raconté des
histoires, hier soir. Il l’a reconnu lui-même.
Philip Lombard eut un sourire méprisant :
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