Dix petits nègres

Le rideau rouge, je l’avais caché à plat sous la tapisserie en
chintz d’un des sièges du salon après avoir découpé un petit
trou dans le coussin.
Arrivait maintenant le moment tant attendu : trois
personnes qui avaient si peur les unes des autres que n’importe
quoi pouvait arriver… et l’une d’elles avait un revolver. Je les
observais des fenêtres. Quand Blore est arrivé seul, j’ai mis la
grosse pendule de marbre en position. Exit Blore…
De ma fenêtre, j’ai vu Vera Claythorne tirer sur Lombard.
Pas froid aux yeux, pleine de ressources, cette jeune femme…
J’avais toujours eu dans l’idée qu’elle serait largement de taille à
rivaliser avec lui. Sans perdre une seconde, je suis allé planter le
décor dans sa chambre.
C’était une expérience intéressante sur le plan
psychologique. Son sentiment de culpabilité, la tension
nerveuse consécutive au fait qu’elle venait de tuer un homme,
associés à la suggestion presque hypnotique du décor,
suffiraient-ils à la pousser au suicide ? Je le pensais. Et j’avais
raison. Vera Claythorne s’est pendue devant moi, qui m’étais
caché dans l’ombre de la penderie.
Restait la dernière étape. J’ai ramassé la chaise et l’ai placée
contre le mur. J’ai cherché le revolver, que j’ai trouvé en haut de
l’escalier, là où il lui était tombé des mains. J’ai pris bien soin de
ne pas brouiller les empreintes qu’elle y avait laissées.
Et maintenant ?
Je vais terminer d’écrire ma confession. Je la mettrai dans
une bouteille scellée et je jetterai la bouteille à la mer.
Pourquoi ?
Oui, pourquoi ?
J'avais pour ambition d’inventer une énigme criminelle que
personne ne pourrait résoudre.
Mais un artiste, je le constate aujourd’hui, ne saurait se
satisfaire de l’art en soi. On ne peut nier chez lui le besoin
légitime d’être reconnu.
J’éprouve le désir pitoyablement humain – je l’avoue en
toute humilité – de faire savoir à autrui à quel point j’ai été
ingénieux…
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