Dix petits nègres

La voix de Vera n’était plus qu’un souffle :
— Il y avait… quelque chose… dans le whisky ?
Armstrong inclina la tête :
— Oui. Quoi au juste, je n’en sais rien. Tout paraît désigner
la gamme des cyanures. Pas d’odeur d’acide prussique, donc
sans doute du cyanure de potassium. Son action est
pratiquement foudroyante.
— Le poison était dans le verre ? s’enquit le juge d’un ton
âpre.
— Oui.
Le médecin se dirigea vers la table sur laquelle se trouvaient
les alcools. Il déboucha la bouteille de whisky, la renifla, la
goûta. Puis il goûta l’eau de Seltz. Il secoua la tête :
— Normal – l’un comme l’autre.
— Ce qui reviendrait à dire qu’il… qu’il aurait mis lui-même
le poison dans son verre ? intervint Lombard.
Armstrong acquiesça. Mais son visage exprimait une
curieuse insatisfaction :
— Apparemment, oui.
— Un suicide, hmm ? fit Blore. Drôle de méthode.
— Qu’un homme comme lui se suicide, c’est inimaginable,
murmura Vera d’une voix lente. Il était si débordant de vitalité.
Il était… oh !… si heureux de mordre dans la vie à pleines
dents ! Quand il a dévalé la colline au volant de sa voiture, tout à
l’heure, il avait l’air… il avait l’air… oh, je n’arrive pas à
m’expliquer !
Mais ils savaient ce qu’elle voulait dire. Anthony Marston,
dans la plénitude de la jeunesse et de la virilité, leur avait paru
immortel. Et voilà qu’il gisait maintenant sur le tapis, misérable
pantin désarticulé.
— Voyez-vous une autre hypothèse que le suicide ?
demanda le Dr Armstrong.
Lentement, ils secouèrent tous la tête. Il ne pouvait pas y
avoir d’autre explication. Les bouteilles n’avaient pas été
touchées. Ils avaient tous vu Anthony Marston se servir luimême.
Il s’ensuivait donc forcément que le cyanure contenu
dans son verre ne pouvait y avoir été mis que par lui.
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