Dix petits nègres

treize ou quatorze ans. Pour la première fois, il se demanda ce
qu’elles étaient devenues.
(Le revolver. Qu’était devenu le revolver ? C’était beaucoup
plus important.)
Plus il y réfléchissait, plus ça l’intriguait… Il ne comprenait
pas cette histoire de revolver.
Quelqu’un, dans la maison, avait mis la main sur ce
revolver…
En bas, l’horloge sonna 1 heure.
Blore fut interrompu net dans ses réflexions. Il s’assit, tous
ses sens en alerte. Car il avait entendu un bruit – un très léger
bruit – quelque part derrière la porte de sa chambre.
Quelqu’un rôdait dans la maison enténébrée.
La sueur perla à son front Qui pouvait bien se promener
ainsi, en cachette et à pas feutrés, dans les couloirs ? Quelqu’un
qui n’avait certainement pas de bonnes intentions, il était prêt à
le parier !
Sans bruit, malgré sa corpulence, il sauta à bas de son lit et,
en deux enjambées, alla coller son oreille à la porte.
Mais le bruit ne se reproduisit pas. Blore était pourtant
convaincu de ne pas s’être trompé. Il avait entendu des pas juste
derrière sa porte. Ses cheveux se hérissèrent sur son crâne. De
nouveau, il connut la peur…
Quelqu’un rôdait furtivement dans la nuit.
Il écouta… mais le bruit ne se répéta pas.
À présent, une nouvelle tentation l’assaillait. Il avait une
envie folle d’aller voir ce qui se passait. Histoire de découvrir
qui se promenait ainsi dans l’obscurité.
Mais ouvrir sa porte aurait été de la dernière imprudence.
C’était sans doute précisément ce que l’autre attendait. Peutêtre
même avait-il fait du bruit exprès, afin de l’attirer dehors ?
Parfaitement immobile, Blore écoutait. Il entendait
maintenant des bruits de tous les côtés : craquements,
frôlements, mystérieux chuchotis… Mais son esprit réaliste,
opiniâtre, les reconnaissait pour ce qu’ils étaient : des créations
de son imagination enfiévrée.
Et puis soudain, il entendit un bruit qui n’avait rien
d’imaginaire. Des pas. Très légers, très prudents, mais
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