Dix petits nègres

Elle recommencerait à penser aux Cornouailles… à Hugo…
à… à ce qu’elle avait dit à Cyril.
Insupportable gamin pleurnichard, toujours à la harceler…
— Miss Claythorne, pourquoi j’ai pas le droit de nager
jusqu’au rocher ? Je suis assez grand pour le faire. Je sais que
je suis assez grand pour le faire.
Était-ce vraiment elle qui avait répondu :
— Mais oui, Cyril, tu es assez grand. Je le sais bien.
— Alors je peux y aller, miss Claythorne ?
— C’est que… vois-tu, Cyril, ta mère s’inquiète tellement
pour toi. Ecoute, voilà ce que nous allons faire. Demain, tu
nageras jusqu’au rocher. Moi, je bavarderai sur la plage avec
ta mère pour détourner son attention. Et quand elle te
cherchera, tu seras déjà là-bas, sur le rocher, en train de lui
faire de grands signes. C’est ça qui lui fera une surprise !
— Oh, vous êtes chic, miss Claythorne ! Ce qu’on va
rigoler !
Voilà, elle l’avait dit. Demain ! Le lendemain, Hugo devait
aller à Newquay. Lorsqu’il reviendrait… ce serait terminé.
Oui, mais si jamais ça échouait ? Si ça ne se passait pas
comme prévu ? Cyril serait peut-être secouru à temps. Et dans
ce cas… dans ce cas, il dirait : « Miss Claythorne m’a dit que
j’étais assez grand. » Et alors ? On n’a rien sans risque ! Si le
pire venait à se produire, elle nierait froidement, « Comment
peux-tu faire un mensonge pareil, Cyril ? Tu sais très bien que
je n’ai jamais dit ça ! » On la croirait à tous les coups. Cyril
racontait souvent des bobards. On ne pouvait pas lui faire
confiance. Cyril saurait, évidemment. Mais ça n’avait pas
d’importance… et puis de toute façon, tout se passerait bien.
Elle ferait semblant d’aller à son secours. Mais elle arriverait
trop tard… Personne n’irait la soupçonner…
Hugo l’avait-il soupçonnée ? Était-ce pour ça qu’il l’avait
regardée de cette manière bizarre, distante ?… Hugo avait-il
compris ?
Était-ce pour ça qu’il était parti si précipitamment après
l’enquête ?
Il n’avait pas répondu à l’unique lettre qu’elle lui avait
écrite…
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