Dix petits nègres

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Le repas était terminé.
Le juge Wargrave s’éclaircit la gorge. D’une voix ténue mais
pleine d’autorité, il déclara :
— Il serait sage, je pense, de nous réunir pour discuter de la
situation. Disons… dans une demi-heure, au salon ?
Chacun donna son accord dans un murmure général.
Vera entreprit d’empiler les assiettes :
— Je vais desservir et faire la vaisselle.
— Nous allons vous apporter le tout à l’office, dit Philip
Lombard.
— Merci.
Emily Brent se leva et se rassit aussitôt :
— Allons bon !
— Ça ne va pas, miss Brent ? s’enquit le juge.
— Je suis désolée, répondit Emily d’un ton d’excuse.
J’aurais voulu aider miss Claythorne, mais je ne sais pas ce que
j’ai. Je me sens un peu étourdie.
Le Dr Armstrong s’approcha d’elle :
— Étourdie, hein ? C’est bien naturel. Le contrecoup. Je
peux vous donner quelque chose pour…
— Non !
Le cri avait jailli des lèvres d’Emily avec la violence d’une
grenade explosive.
Ils en restèrent tous pantois. Le Dr Armstrong rougit
violemment.
La peur et la méfiance se lisaient clairement sur le visage de
miss Brent.
— A votre aise, miss Brent, répondit-il avec raideur.
— Je ne veux rien prendre, dit-elle. Rien du tout. Je vais
rester tranquillement assise jusqu’à ce que ça passe.
Ils achevèrent de débarrasser la vaisselle du petit déjeuner.
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