Dix petits nègres

— Je veux, oui ! J’aimerais bien savoir pourquoi vous avez
apporté un revolver ici, où vous étiez censé être en villégiature
chez des amis.
— Vous tenez vraiment à le savoir ?
— Oui, Mr Lombard, j’y tiens.
— Vous voulez que je vous dise un truc, Blore ? repartit
Lombard de façon inattendue. Eh bien, vous êtes loin d’être
aussi bête que vous en avez l’air.
— Ça n’est pas impossible. Alors, ce revolver ?
Lombard sourit :
— Je l’ai apporté parce que je m’attendais à tomber dans un
panier de crabes.
— Vous ne nous avez pas raconté ça hier soir, dit Blore d’un
ton soupçonneux.
Lombard secoua la tête.
— Vous nous avez caché quelque chose ? insista Blore.
— D’une certaine manière, oui, dit Lombard.
— Eh bien, allez-y ! Videz votre sac.
— Je vous ai laissés croire que j’avais été invité ici dans les
mêmes conditions que la plupart d’entre vous, répondit
Lombard d’une voix lente. Ce n’est pas tout à fait exact. En fait,
j’ai été contacté par un petit Juif… un dénommé Morris. Il m’a
proposé cent guinées pour venir ici et ouvrir l’œil – j’avais soidisant
la réputation d’être l’homme des situations…
hasardeuses.
— Et alors ? le talonna Blore avec impatience.
Lombard eut un large sourire :
— C’est tout.
— Il a quand même bien dû vous en dire plus que ça !
intervint le Dr Armstrong.
— Oh ! non, rien du tout. Fermé comme une huître, le gars.
C’était à prendre ou à laisser, texto. J’étais fauché. J’ai accepté.
Blore n’avait pas l’air convaincu.
— Pourquoi ne pas nous avoir dit ça hier soir ?
Lombard eut un haussement d’épaules éloquent :
— Comment savoir, très cher, si ce n’était pas précisément
en vue de cette soirée que je me trouvais ici ? Dans le doute, j’ai
adopté un profil bas et raconté une histoire passe-partout.
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