Dix petits nègres

— Nous vous préparons le petit déjeuner, miss Brent et moi,
dit-elle avant de tourner les talons et de regagner la cuisine.
Pouvez-vous nous apporter… du petit bois pour allumer le feu ?
La main du médecin lui avait laissé une marque rouge sur la
joue.
Comme elle entrait dans la cuisine, Blore commenta :
— On peut pas dire, docteur, mais vous vous en êtes
rudement bien tiré.
— Bien obligé ! répondit Armstrong sur un ton d’excuse.
Nous ne pouvons pas nous offrir des crises d’hystérie en plus du
reste.
— L’hystérie, ça n’a pourtant pas l’air d’être son genre, dit
Philip Lombard.
Armstrong en convint :
— Oh ! non. C’est une fille tout ce qu’il y a de saine et de
sensée. Seulement elle a mal digéré le choc. Ça peut arriver à
n’importe qui.
Avant d’être tué, Rogers avait débité une certaine quantité
de petit bois. Ils le rassemblèrent et l’emportèrent à la cuisine.
Vera et Emily Brent étaient occupées, miss Brent à tisonner la
cuisinière, Vera à « découenner » le bacon.
— Merci, dit Emily Brent. Nous allons faire le plus vite
possible – une demi-heure ou trois quarts d’heure, mettons, il
faut le temps de faire chauffer la bouilloire.
*
— Savez ce que je pense ? murmura d’une voix sourde l’exinspecteur
Blore à Philip Lombard.
— Comme vous allez me le dire, répondit Philip Lombard,
pas la peine que je me creuse la cervelle à deviner.
L’ex-inspecteur Blore était un homme d’un grand sérieux. Il
ne comprenait pas la plaisanterie. Il poursuivit, imperturbable :
— Il y a eu une affaire célèbre, en Amérique. Un vieux
monsieur et sa femme… tous les deux tués à coups de hache. En
plein milieu de la matinée. Personne dans la maison, à part la
fille et la bonne. La bonne – ç’avait été prouvé – ne pouvait pas
avoir fait le coup. L’autre était une respectable vieille fille entre
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