Dix petits nègres

— Il ne viendra pas, vous pensez ?
Derrière Philip Lombard, une voix s’éleva – une voix irritée,
impatiente :
— Ce canot n’est pas prêt d’arriver !
Tournant légèrement ses épaules carrées, Blore observa
d’un air songeur celui qui venait de parler :
— Vous pensez vous aussi qu’il ne viendra pas, mon
général ?
— Évidemment qu’il ne viendra pas ! répliqua le général
Macarthur. Nous comptons sur ce bateau pour quitter l’île. Tout
est là, justement. Nous n’allons pas quitter l’île… Aucun de nous
ne partira d’ici… C’est la fin, vous comprenez ? La fin de tout…
Après avoir hésité, il ajouta d’une voix grave, étrange :
— C’est ça la paix… la vraie paix. Arriver au bout de sa
route… ne pas avoir à continuer… Oui, la paix…
Il tourna brusquement les talons. Quittant la terrasse, il
s’engagea dans la pente qui descendait doucement vers la mer et
se dirigea en diagonale vers l’extrémité de l’île, où un chapelet
de rochers émergeait de l’eau.
Il marchait d’un pas incertain, comme un homme qui
dormirait éveillé.
— En voilà encore un qui déraille ! commenta Blore. Ça m’a
l’air bien parti pour qu’on prenne tous le même chemin.
— Pas vous, Blore, dit Philip Lombard. Parce que, ça, ça
m’en boucherait un coin.
L’ex-inspecteur éclata de rire :
— Il en faudrait beaucoup pour me faire perdre la boule.
Il ajouta, pince-sans-rire :
— Je ne vous vois pas non plus prendre ce chemin, Mr
Lombard.
— Je me sens tout ce qu’il y a de plus sain d’esprit pour
l’instant, je vous remercie, répliqua Philip Lombard.
*
Arrivé sur la terrasse, le Dr Armstrong hésita. À sa gauche
se tenaient Blore et Lombard. À sa droite, Wargrave, tête
baissée, faisait lentement les cent pas.
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