Dix petits nègres

— Écoutez, Mr Lombard, reprit Blore, si vous êtes aussi
honnête homme que vous le prétendez…
— Depuis quand ai-je prétendu être honnête homme ?
maugréa Philip. Non, je n’ai jamais dit ça.
— Si vous dites la vérité, poursuivit Blore, imperturbable,
vous n’avez qu’une chose à faire. Tant que vous aurez ce
revolver, nous serons à votre merci, miss Claythorne et moi.
Pour être justes, il faudrait le mettre sous clef dans le coffre,
avec le reste… et nous garderions les deux clefs comme avant,
vous et moi.
Philip Lombard alluma une cigarette.
— Ne vous faites pas plus bête que vous n’êtes, susurra-t-il
en soufflant sa fumée.
— Ce qui veut dire que vous n’êtes pas d’accord ?
— Non, je ne suis pas d’accord. Ce revolver est à moi. J’en ai
besoin pour me défendre… et j’ai bien l’intention de le garder.
— J’en suis amené à tirer une conclusion simple…, dit Blore.
— À savoir que je suis A.N. O’Nyme ? Pensez ce qui vous
chante, après tout ! Mais si tel est le cas, dites-moi un peu
pourquoi je ne me suis pas servi de ce flingue pour vous
descendre cette nuit ? J’en ai eu l’occasion une bonne vingtaine
de fois.
Blore secoua la tête :
— Je n’en sais rien… mais c’est un fait. Vous deviez avoir vos
raisons.
Vera, qui n’avait pas pris part à la discussion, sortit de son
mutisme :
— Vous vous conduisez tous les deux comme des imbéciles.
Lombard la regarda :
— C’est-à-dire ?
— Vous avez oublié la comptine. Vous ne voyez pas qu’elle
contient un indice ?
D’une voix lourde de sens, elle récita :
— « Quatre petits nègres se baignèrent au matin,
Poisson d’avril goba l’un
- n’en resta plus que trois. »
Elle enchaîna :
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