Dix petits nègres

— Qu’a-t-elle donc encore ? s’enquit Emily Brent d’un ton
acide.
— Mettons-nous à table, les œufs vont refroidir, éluda le Dr
Armstrong. Après le petit déjeuner, il y a plusieurs questions
dont je voudrais vous entretenir.
Ils ne se le firent pas dire deux fois. On remplit les assiettes,
on servit le thé et le café. Le repas commença.
D’un commun accord, toute allusion à l’île fut proscrite. Ils
discutèrent à bâtons rompus de l’actualité : nouvelles de
l’étranger, exploits sportifs, dernière apparition en date du
monstre du Loch Ness.
Puis, une fois la table desservie, le Dr Armstrong recula un
peu sa chaise, toussota d’un air solennel et prit la parole :
— J’ai préféré attendre la fin du petit déjeuner pour vous
annoncer la triste nouvelle. Mrs Rogers est morte dans son
sommeil.
Des exclamations effarées, stupéfaites, fusèrent de toute
part.
— Quelle horreur ! s’exclama Vera. Deux morts sur cette île
depuis notre arrivée !
Les yeux mi-clos, le juge Wargrave intervint de sa petite
voix précise :
— Hum… très extraordinaire… De quoi est-elle morte ?
Armstrong haussa les épaules :
— Impossible à dire comme ça.
— Il faudra une autopsie ?
— Je ne m’aviserais certes pas de délivrer un permis
d’inhumer. J’ignore ce qu’était l’état de santé de cette femme.
— Elle avait l’air très nerveuse, dit Vera. Et elle a subi un
choc, hier soir. Il s’agit d’un arrêt du cœur, j’imagine ?
— Son cœur s’est évidemment arrêté de battre, répliqua le
Dr Armstrong, très sec. Mais pour quelle raison, c’est là toute la
question.
Deux mots tombèrent des lèvres d’Emily Brent. Ils
tombèrent, tel un couperet, au milieu du groupe attentif :
— Le remords !
Armstrong se tourna vers elle :
— Qu’entendez-vous au juste par là, miss Brent ?
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