Dix petits nègres

l’un de nous est possédé du démon. Je le soupçonnais déjà. De
qui peut-il bien s’agir ? Ils se le demandent tous. Je suis la seule
à savoir…
Elle resta un moment sans bouger. Son regard peu à peu se
fît vague, brumeux. Le crayon se mit à zigzaguer entre ses
doigts. En capitales maladroites, tremblées, elle écrivit :
LA MEURTRIÈRE S’APPELLE BEATRICE TAYLOR…
Ses yeux se fermèrent.
Tout à coup, elle se réveilla en sursaut Elle regarda son
carnet. Avec une exclamation de colère, elle déchiffra sa
dernière phrase, griffonnée à la diable.
— J’ai écrit ça, moi ? murmura-t-elle à voix basse. Moi ? Ma
parole, je deviens folle…
*
La tempête redoublait de violence. Le vent hurlait en
cinglant le pignon de la maison.
Ils étaient tous dans le salon. Abattus, serrés les uns contre
les autres. Et, furtivement, ils s’observaient.
Ils sursautèrent lorsque Rogers entra avec le plateau du thé.
— Voulez-vous que je tire les rideaux ? demanda-t-il. Ça
mettrait comme un peu de gaieté.
Avec leur accord, il ferma les rideaux et alluma les lampes.
La pièce devint plus accueillante. Les ombres se dissipèrent un
peu. Demain, sûrement, la tempête serait calmée et quelqu’un
viendrait… un bateau arriverait…
— Désirez-vous servir le thé, miss Brent ? demanda Vera
Claythorne.
— Non, ma chère, je vous laisse faire, répondit la vieille
demoiselle. Cette théière est si lourde ! Et j’ai égaré deux
écheveaux de laine grise. C’est bien ennuyeux !
Vera se dirigea vers la table à thé. On entendit un joyeux
tintement de porcelaine. Tout rentrait dans l’ordre.
Le thé ! Béni soit le rituel du thé quotidien de 5 heures !
Philip Lombard fit une remarque amusante. Blore en fit autant
Le Dr Armstrong raconta une histoire drôle. Le juge Wargrave,
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