Dix petits nègres

— Ça, dit Blore, c’est ce que nous voudrions tous savoir.
— Mais vous avez bien une idée, Mr Blore, dit Rogers d’un
air entendu. Vous avez bien une idée, pas vrai ?
— J’en ai peut-être une, répondit Blore d’une voix lente.
Mais de là à être sûr… Je peux me tromper. Tout ce que je peux
dire c’est que, si j’ai raison, le personnage en question n’a pas
froid aux yeux… ça non, il n’a pas froid aux yeux !
Rogers essuya son front en sueur.
— C’est un cauchemar, voilà ce que c’est, dit-il d’une voix
rauque.
Blore le regarda avec curiosité :
— Et vous, Rogers, vous en avez, une idée ?
Le majordome secoua la tête :
— Je n’en sais rien. Je n’y comprends rien. Et c’est ça qui
me met la peur au ventre : n’avoir aucune idée…
*
— Il faut que nous partions d’ici, dit le Dr Armstrong avec
véhémence. Il le faut… il le faut ! À tout prix !
Pensif, le juge Wargrave regardait par la fenêtre du fumoir.
Il jouait machinalement avec le cordon de son lorgnon :
— Je ne me prétends pas expert en météorologie. Mais – à
supposer qu’on soit au courant de notre situation critique – il
est fort peu probable qu’un bateau puisse aborder l’île avant
vingt-quatre heures… Et encore, seulement si le vent tombe.
Le Dr Armstrong se prit la tête dans les mains.
— Et d’ici là, gémit-il, nous serons peut-être tous assassinés
dans nos lits ?
— J’espère que non, répondit le juge Wargrave. J’ai
l’intention de prendre toutes les précautions possibles pour
parer à cette éventualité.
Le Dr Armstrong se fit la réflexion que les vieillards comme
le juge étaient beaucoup plus attachés à la vie que les hommes
plus jeunes. Ça l’avait souvent étonné au cours de sa carrière.
Lui, qui avait sans doute une vingtaine d’années de moins,
possédait un instinct de conservation qui n’arrivait pas à la
cheville de celui du juge.
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