Dix petits nègres

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Philip Lombard se réveillait toujours à l’aube. Ce matin-là
ne fit pas exception à la règle. Il se souleva sur un coude et
tendit l’oreille. Le vent avait un peu molli mais soufflait encore.
En revanche, la pluie semblait avoir cessé…
A 8 heures, le vent redoubla mais Lombard ne l’entendit
pas. Il s’était rendormi.
À 9 heures et demie, assis au bord de son lit, il regarda sa
montre. Il la porta à son oreille. Ses lèvres se retroussèrent,
esquissant ce curieux sourire carnassier qui lui était propre.
« Je crois que le moment est venu de faire quelque chose »,
murmura-t-il.
À 10 heures moins 25, il frappait à la porte de Blore.
Celui-ci ouvrit avec circonspection. Il avait les cheveux
ébouriffés, les yeux encore ensommeillés.
— Vous faites le tour du cadran ? dit aimablement Lombard.
Ma foi, ça prouve au moins que vous avez la conscience
tranquille.
— Qu’est-ce qui se passe ? demanda Blore d’un ton bref.
— Est-ce qu’on vous a appelé – ou apporté du thé ? Vous
savez l’heure qu’il est ?
Blore jeta un coup d’œil à la pendulette de voyage qui se
trouvait sur sa table de chevet :
— 10 heures moins 25 ! Je n’aurais jamais cru que je
pourrais dormir si longtemps. Où est Rogers ?
— C’est le genre de cas où l’écho répond « Où ? ».
— Qu’est-ce que ça veut dire ? demanda vivement Blore.
— Ça veut dire que Rogers a disparu. Il n’est ni dans sa
chambre ni ailleurs. Il n’y a pas de bouilloire sur le fourneau et
le feu n’est même pas allumé.
Blore poussa un juron étouffé :
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