Dix petits nègres

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Ce fut si brutal, si inattendu, qu’ils en eurent tous le souffle
coupé. Médusés, ils restèrent là à regarder stupidement la forme
recroquevillée sur le tapis.
Enfin, le Dr Armstrong se leva d’un bond et alla
s’agenouiller près du corps. Lorsqu’il releva la tête, ses yeux
étaient remplis d’incrédulité.
Comme frappé de stupeur, il murmura :
— Nom de Dieu ! Il est mort.
Ils ne comprirent pas. Pas tout de suite.
Mort ? Mort ? Ce jeune dieu nordique éclatant de santé et
de vigueur ? Terrassé en une seconde ? Les jeunes gens robustes
ne meurent pas comme ça, en s’étranglant avec un whisky…
Non, ils ne comprenaient pas.
Le Dr Armstrong examinait le visage du mort. Il renifla les
lèvres bleues, distordues. Puis il ramassa le verre dans lequel
Anthony Marston avait bu.
— Mort ? s’insurgea le général Macarthur. Vous voulez dire
que ce garçon s’est étranglé… et qu’il en est mort ?
— Vous pouvez appeler ça « étranglé » si ça vous chante,
répondit le médecin. Ce qu’il y a de sûr, c’est qu’il est bel et bien
mort d’asphyxie.
Il renifla le verre. Il trempa son doigt dans le fond de whisky
et, très prudemment, le porta à sa langue. Son expression
changea du tout au tout.
— Je n’aurais jamais cru qu’on pouvait mourir comme ça,
marmonna le général Macarthur. Rien qu’en avalant de travers !
— Au printemps de la vie, nous sommes déjà dans la mort !
proféra Emily Brent d’un ton vibrant.
Le Dr Armstrong se releva.
— Non, on ne meurt pas d’avoir avalé de travers, dit-il avec
brusquerie. Marston n’est pas mort de ce qu’il est convenu
d’appeler une mort naturelle.
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