Dix petits nègres

— Nous… nous ne devrions pas rester là à ne rien faire ! Il
doit bien y avoir quelque chose… il y a sûrement, sûrement
quelque chose à faire ! Si nous allumions un feu ?…
— Par ce temps ? soupira Blore, accablé.
Il tombait à nouveau des cordes. Le vent soufflait par rafales
irrégulières. Le tambourinement déprimant de la pluie les
rendait fous.
Sans se concerter, ils avaient adopté une même ligne de
conduite. Ils restaient tous ensemble dans le salon. Une seule
personne à la fois quittait la pièce. Les quatre autres attendaient
le retour de la cinquième.
— Ce n’est qu’une question de temps, dit Lombard. La
tempête va bien finir par se calmer, et nous pourrons alors faire
quelque chose : lancer des signaux… allumer des feux…
fabriquer un radeau, que sais-je !
Armstrong émit une sorte de gloussement :
— Une question de temps… De temps ? Mais nous n’en
avons pas, du temps ! Nous serons tous morts…
De sa petite voix claire, chargée d’une détermination
passionnée, le juge Wargrave intervint :
— Pas si nous sommes prudents. Il faut que nous soyons
prudents…
Ils avaient déjeuné à l’heure habituelle, mais sans plus de
cérémonie. Ils s’étaient installés tous les cinq dans la cuisine. À
l’office, ils avaient découvert une importante réserve de
conserves. Ils avaient ouvert une boîte de langue en gelée et
deux boîtes de fruits au sirop. Ils avaient mangé debout, autour
de la table de la cuisine. Puis, toujours groupés, ils avaient
regagné le salon, s’y étaient assis – et étaient restés là, à s’épier
du regard.
Désormais, leurs esprits étaient traversés de pensées
hallucinatoires, fiévreuses, morbides…
« C’est Armstrong… il vient de me lancer un regard en
biais… il a les yeux fous… complètement fous… Si ça se trouve, il
n’est même pas médecin… Mais oui, c’est évident !… C’est un
cinglé, échappé d’un asile et qui se fait passer pour un
médecin… C’est ça… Est-ce qu’il faut que je prévienne les
autres ?… que je me mette à hurler ?… Non, il ne faut pas le
– 143 –