Dix petits nègres

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Ils avaient transporté le juge Wargrave dans sa chambre et
l’avaient allongé sur son lit.
Puis ils étaient redescendus dans le hall et étaient restés
plantés là, à se regarder.
— Et maintenant, qu’est-ce qu’on fait ? avait soudain
demandé Blore d’une voix sourde.
— On va manger un morceau, avait répondu Lombard d’un
ton guilleret. Il faut bien se nourrir, pas vrai ?
Une fois encore, ils se rendirent donc à la cuisine. Une fois
encore, ils ouvrirent une boîte de langue en gelée. Ils mangèrent
du bout des lèvres, sans goût.
— C’est la dernière fois que je mange de la langue, dit Vera.
Ils terminèrent leur repas. Et ils restèrent assis autour de la
table à se regarder dans le blanc des yeux.
— Plus que nous quatre, marmonna Blore. À qui le tour,
maintenant ?
Armstrong ne cilla pas.
— Il faut que nous soyons très prudents…, commença-t-il
machinalement avant de s’arrêter net.
Blore hocha la tête :
— C’est ce qu’il disait toujours… Et maintenant, il est mort !
— Ce que je me demande, dit Armstrong, c’est comment ça
a pu se passer.
Lombard émit un juron.
— Bougrement astucieuse, la diversion ! ricana-t-il. Cette
cochonnerie suspendue dans la chambre de miss Claythorne a
eu exactement l’effet désiré. Tout le monde a grimpé quatre à
quatre, persuadé qu’elle était en train de se faire assassiner. Et
là… profitant de l’affolement… quelqu’un a… a pris le vieux par
surprise.
— Comment se fait-il que personne n’ait entendu le coup de
feu ? s’étonna Blore.
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