Dix petits nègres

deux âges. Ça paraissait incroyable. Tellement incroyable qu’on
l’a acquittée. Mais on n’a jamais trouvé d’autre explication… J’ai
repensé à cette histoire quand j’ai vu la hache… et quand je l’ai
vue, elle, dans la cuisine, si calme, si impeccable. Ça ne lui avait
fait ni chaud ni froid ! Cette fille qui vient piquer une crise de
nerfs… ça, c’est normal – c’est le genre de réaction à laquelle on
s’attend dans des cas pareils… pas vrai ?
— Peut-être bien, répondit Philip Lombard, laconique.
— Mais l’autre ! poursuivit Blore. Si nette, si guindée –
drapée dans ce tablier, celui de Mrs Rogers, je suppose – et qui
vous dit comme ça : « Le petit déjeuner sera prêt dans une
demi-heure… » Si vous voulez mon avis, cette bonne femme
travaille du chapeau ! Ça leur arrive souvent, aux vieilles filles…
Je ne veux pas dire de commettre des meurtres en série, mais de
perdre la boule. Malheureusement, c’est le cas avec elle. La folie
mystique… elle se prend pour l’instrument de Dieu, quelque
chose comme ça ! Elle passe des heures dans sa chambre à lire
la Bible, vous savez.
— Ce n’est pas forcément une preuve de déséquilibre
mental, soupira Philip Lombard.
Mais Blore, têtu comme une mule, se cramponnait à son
idée :
— Et puis ce matin, elle est sortie… en imperméable,
histoire d’aller regarder la mer – c’est du moins ce qu’elle
raconte.
Lombard secoua la tête :
— Rogers a été tué alors qu’il coupait le bois… C’est la
première chose qu’il a faite quand il s’est levé. Miss Brent
n’aurait eu aucune raison de se balader pendant des heures
après avoir fait le coup. À mon avis, le meurtrier de Rogers se
serait plutôt arrangé pour qu’on le trouve en train de ronfler
dans son lit.
— Il y a un point important qui vous échappe, Mr Lombard,
dit Blore. Si cette femme était innocente, elle aurait eu bien trop
la frousse pour aller se promener toute seule. Elle ne pouvait le
faire que si elle était sûre qu’elle n’avait rien à craindre.
Autrement dit, si c’était elle la meurtrière.
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