Dix petits nègres

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« L’un de nous… l’un de nous… l’un de nous… »
Quatre mots, inlassablement répétés, qui s’enfonçaient
heure après heure dans des cerveaux réceptifs.
Cinq personnes… cinq personnes terrifiées. Cinq personnes
qui s’épiaient mutuellement, qui ne prenaient même plus la
peine de cacher leur état de tension.
Plus question de donner le change – plus question de
bavarder pour sauver les apparences. Ils étaient cinq ennemis,
unis par un même instinct de conservation.
Et voilà que, déjà, ils ressemblaient moins à des êtres
humains. Ils régressaient au rang de la bête. Telle une vieille
tortue à l’affût, le juge Wargrave restait immobile, le dos rond,
l’œil vif, aux aguets. L’ex-inspecteur Blore paraissait maintenant
plus fruste et plus lourdaud. Sa démarche feutrée était celle d’un
animal. Ses yeux étaient injectés de sang. Il avait l’air féroce et
stupide à la fois de la bête aux abois, prête à charger ses
poursuivants. Philip Lombard, lui, paraissait avoir les sens
plutôt aiguisés qu’affaiblis. Ses oreilles réagissaient au moindre
bruit. Son pas était plus léger, plus rapide ; son corps était
souple et gracieux. Et, lèvres retroussées sur ses longues dents
blanches, il souriait souvent.
Vera Claythorne était très silencieuse. Elle restait la plupart
du temps recroquevillée dans un fauteuil, le regard perdu dans
le vide. L’air hébété, elle faisait penser à un oiseau qui s’est
cogné la tête contre une vitre et qu’une main a ramassé : terrifié,
incapable de bouger, il y reste tapi, espérant trouver son salut
dans l’immobilité.
Armstrong avait les nerfs en piteux état. Il était ravagé de
tics et ses mains tremblaient. Il allumait cigarette sur cigarette
et les éteignait presque aussitôt. L’inaction à laquelle ils étaient
contraints semblait le miner plus que les autres. Par moments,
il déversait nerveusement un déluge de paroles :
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