Dix petits nègres

— Le Devon est une région en sommeil, dit Vera en souriant
Il ne faut pas s’attendre à ce que les gens s’y agitent de bonne
heure.
Philip Lombard regardait de l’autre côté, en direction du
large.
— Que pensez-vous du temps ? demanda-t-il brusquement.
Blore jeta un coup d’œil vers le ciel :
— Il m’a l’air au beau fixe.
Lombard émit un petit sifflement :
— Le vent va se lever avant la fin de la journée.
— Une tempête, hmm ? fit Blore.
D’en bas leur parvint un coup de gong.
— Le petit déjeuner ? se réjouit Philip Lombard. Ma foi, je
n’ai rien contre.
Tandis qu’ils descendaient le raidillon, Blore s’adressa à
Lombard d’une voix soucieuse :
Vous savez, ça me dépasse… Pourquoi ce garçon aurait-il
voulu se supprimer ? Ça m’a turlupiné toute la nuit.
Vera marchait en tête. Lombard ralentit un peu le pas :
— Vous avez une autre théorie ?
— Il me faudrait une preuve. Et un mobile, pour
commencer. À mon avis, c’est un type qui était plein aux as.
Emily Brent sortit par la porte-fenêtre du salon et vint à leur
rencontre.
— Le bateau arrive ? demanda-t-elle, un peu tendue.
— Pas encore, répondit Vera.
Ils entrèrent dans la salle à manger. Du thé, du café et un
grand plat d’œufs au bacon les attendaient sur la desserte.
Rogers s’effaça pour les laisser passer, puis sortit en
fermant la porte.
— Cet homme n’a pas l’air dans son assiette, ce matin,
décréta Emily Brent.
Le Dr Armstrong, qui se tenait près de la fenêtre, se racla la
gorge :
— Il va falloir excuser… euh… les éventuelles imperfections
du service. Rogers a fait de son mieux pour préparer tout seul le
petit déjeuner. Mrs Rogers… euh… n’a pas été en mesure de s’en
charger ce matin.
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