Dix petits nègres

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Après le petit déjeuner, Emily Brent avait proposé à Vera
Claythorne de retourner sur le promontoire pour guetter le
bateau. Vera avait accepté.
Le vent avait fraîchi. De petites crêtes blanches
apparaissaient sur la mer. Aucun bateau de pêche en vue – et
pas de trace de canot à moteur.
On ne voyait pas Sticklehaven, mais seulement la colline qui
dominait le village – éperon de roche rouge qui dissimulait la
petite baie.
— L’homme qui nous a amenés hier avait l’air d’un individu
de confiance, commenta Emily Brent. Je ne comprends pas qu’il
ait tellement de retard ce matin.
Vera ne répondit pas. Elle luttait contre un sentiment de
panique grandissant.
« Garde ton sang-froid, se morigéna-t-elle. Cela ne te
ressemble pas. Tu as toujours eu les nerfs solides. »
Au bout d’une minute, elle dit tout haut :
— Je donnerais cher pour qu’il arrive. Je… j’ai envie de
partir d’ici.
— Si vous croyez que vous êtes la seule ! répliqua Emily
Brent d’un ton sec.
— Tout cela est tellement étrange…, murmura Vera, et
tellement, tellement incompréhensible…
— Je m’en veux beaucoup de m’être laissé berner si
facilement, tempêta la vieille demoiselle. Cette lettre est
absurde, quand on y regarde à deux fois. Mais sur le moment le
doute ne m’a pas effleurée – pas un instant.
— Non, bien sûr, murmura machinalement Vera.
— On a trop tendance à estimer que les choses vont de soi,
dit Emily Brent.
Vera émit un long soupir tremblé :
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