Dix petits nègres

Vera se rassit. Tout le monde regarda Blore d’un air
interrogateur.
— Écoutez, vous tous, dit-il, voilà ce que je pense : à l’heure
qu’il est, inutile de chercher l’auteur de tous ces meurtres plus
loin que la salle à manger. Je suis prêt à jurer que cette femme
est l’assassin après lequel nous courons.
— Et le mobile ? demanda Armstrong.
— Folie mystique. Qu’en dites-vous, docteur ?
— C’est tout à fait possible, répondit Armstrong. Je n’ai
aucun argument à vous opposer. Mais nous n’avons aucune
preuve.
— Je l’ai trouvée très bizarre, tout à l’heure, pendant que
nous préparions le petit déjeuner à la cuisine, dit Vera. Ses
yeux…
Elle frissonna.
— On ne peut pas la juger là-dessus, répliqua Lombard. En
ce moment, on a tous le cerveau qui bat un peu la breloque.
— Il y a autre chose, insista Blore. Hier soir, après le coup
du gramophone, elle a été la seule à refuser de se justifier.
Pourquoi ça ? Parce qu’elle n’avait aucune justification à
fournir.
Vera s’agita dans son fauteuil :
— Ce n’est pas tout à fait exact. Elle m’a tout raconté… plus
tard.
— Et que vous a-t-elle raconté, miss Claythorne ? demanda
Wargrave.
Vera répéta l’histoire de Béatrice Taylor.
— Voilà un récit dépourvu d’ambiguïté, fit observer le juge
Wargrave. Pour ma part, je serais tenté de l’accepter sans
réserve. Dites-moi, miss Claythorne, vous a-t-elle paru éprouver
un sentiment de culpabilité ou de remords pour l’attitude
qu’elle avait eue dans cette affaire ?
— Pas le moindre, répondit Vera. Elle était absolument
imperturbable.
— Des cœurs de pierre, ces vieilles filles à principes !
grommela Blore. C’est l’envie qui les ronge, un point c’est tout !
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