Dix petits nègres

Un bruit l’interrompit. Ce n’était qu’un toussotement, un
petit toussotement discret mais qui eut pour effet de le stopper
en plein élan. Il dévisagea le juge Wargrave, qui se racla de
nouveau la gorge.
— Qui a posé ce disque sur le gramophone ? demanda le
magistrat. C’est vous, Rogers ?
— Je ne savais pas ce que c’était ! s’écria le domestique.
Parole d’honneur, je ne savais pas ce que c’était, monsieur.
Sinon, je ne l’aurais jamais fait.
— C’est sans doute vrai, admit sèchement le juge. Mais vous
feriez quand même bien de vous expliquer, Rogers.
Le majordome s’épongea le visage avec son mouchoir :
— J’ai juste obéi aux ordres, monsieur, c’est tout.
— Aux ordres de qui ?
— De Mr O’Nyme.
— Soyons clairs, décréta le juge Wargrave. Quels étaient
exactement les ordres de Mr O’Nyme ?
— Je devais poser un disque sur le gramophone. Le disque
se trouverait dans le tiroir de la table et ma femme devait mettre
l’appareil en marche au moment où j’entrerais dans le salon
avec le plateau du café.
— Voilà une histoire bien extraordinaire, marmonna le juge.
— C’est la vérité, monsieur, s’écria Rogers. Je jure devant
Dieu que c’est la vérité ! Je ne savais pas de quoi il retournait –
absolument pas. Il y avait un nom sur le disque… J’ai cru que
c’était un simple morceau de musique.
Wargrave interrogea Lombard du regard :
— Il y avait un titre sur le disque ?
Lombard acquiesça. Il eut un sourire subit qui découvrit ses
dents blanches de carnassier :
« En effet, monsieur. Il s’intitulait Le Chant du cygne…
*
— Toute cette histoire est absurde ! s’emporta brusquement
le général Macarthur. Absurde ! Balancer des accusations
pareilles ! Il faut faire quelque chose. Qui que soit cet O’Nyme…
Emily Brent l’interrompit d’un ton bref :
– 37 –