Dix petits nègres

— Vous avez tous entendu, répondit Emily Brent, la bouche
dure et pincée. Elle a été accusée, avec son mari, d’avoir
délibérément empoisonné sa précédente patronne – une
personne âgée.
— Et vous pensez… ?
— J’estime que l’accusation était fondée. Vous l’avez tous
vue, hier soir. Ses nerfs ont lâché et elle s’est évanouie.
Confrontée à son crime, elle n’a pas supporté le choc. Elle est
littéralement morte de peur.
Le Dr Armstrong secoua la tête, sceptique :
— C’est une hypothèse, dit-il. On ne peut cependant
l’adopter avant d’en savoir davantage sur son état de santé. Si
elle souffrait d’une insuffisance cardiaque…
— Appelez cela le doigt de Dieu, si vous préférez, déclara
posément Emily Brent.
Ils eurent tous l’air choqué. Gêné, Mr Blore protesta :
— Là, miss Brent, vous poussez un peu loin le bouchon.
Elle les toisa, l’œil brillant, et leva le menton :
— Vous estimez donc impossible qu’un pécheur soit
foudroyé par le courroux divin ? Pas moi !
Le juge se caressa la joue. D’une voix teintée d’ironie, il
murmura :
— Chère mademoiselle, si j’en crois mon expérience, c’est à
nous autres mortels que la Providence laisse le soin de
condamner et de châtier les coupables – et c’est une tâche
ingrate, un long cheminement semé d’embûches. Il n’y a pas de
raccourcis.
Emily Brent haussa les épaules.
— Qu’a-t-elle mangé et bu hier soir après être montée se
coucher ? demanda soudain Blore.
— Rien, répondit Armstrong.
— Rien du tout ? Même pas une tasse de thé ? Un verre
d’eau ? Je vous parie qu’elle a pris une tasse de thé. C’est une
manie, chez ces gens-là.
— Rogers affirme qu’elle n’a rigoureusement rien avalé.
— Ça, fit Blore, c’est lui qui le dit !
Son ton était si lourd de sens que le médecin lui lança un
regard acéré.
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