Dix petits nègres

ensemble. Elle monta l’escalier et longea le couloir jusqu’à sa
chambre.
Comme elle ouvrait la porte, elle s’arrêta brusquement,
clouée sur place.
Ses narines palpitèrent.
La mer… l’odeur de la mer à St Tredennick.
C’était ça. Impossible de s’y méprendre. Évidemment, ça
sentait aussi la mer sur une île ; mais là, c’était différent. C’était
l’odeur qu’elle avait sentie sur la plage ce jour-là – à marée
basse, avec les rochers couverts d’algues qui séchaient au soleil.
« Je veux nager jusqu’à l’île, miss Claythorne ! Pourquoi je
peux pas nager jusqu’à l’île ?… »
Horrible petit morveux, geignard et à qui on passait tous ses
caprices ! Sans lui, Hugo serait riche… libre d’épouser la fille
qu’il aimait…
Hugo…
Est-ce qu’elle ne se trompait pas ? Est-ce que Hugo n’était
pas là, près d’elle ? Non, il l’attendait dans la chambre…
Elle avança d’un pas. Un courant d’air venant de la fenêtre
souffla la bougie. La flamme vacilla et s’éteignit…
Dans le noir, soudain, elle eut peur…
« Ne sois pas ridicule, se réprimanda-t-elle. Tu n’as rien à
craindre. Les autres sont en bas. Tous les quatre. Il n’y a
personne dans la chambre. C’est impossible. Tu te fais des idées,
ma petite. »
Pourtant, cette odeur… l’odeur de la plage de St
Tredennick… ce n’était pas un effet de son imagination. C’était
réel.
Et il y avait quelqu’un dans la pièce… Elle venait d’entendre
quelque chose… elle était sûre d’avoir entendu quelque chose…
Et alors qu’elle restait là, l’oreille aux aguets, une main
froide et gluante lui frôla la gorge… une main mouillée, qui
sentait la mer…
*
Vera hurla. Elle hurla, hurla… poussa des clameurs de peur
panique… des appels à l’aide sauvages et désespérés.
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