Dix petits nègres

— En tout cas, vous devez avouer maintenant que j’avais
raison.
Il hocha la tête :
— Oui… vous avez gagné ! C’est bel et bien Armstrong. Mais
où diable s’est-il caché ? Nous avons passé l’île au peigne fin.
— Si vous ne l’avez pas trouvé hier soir, vous ne le trouverez
pas maintenant. Ça tombe sous le sens.
— Oui, convint Lombard à contrecœur, mais…
— Il a dû se préparer un repaire secret… oui, c’est sûrement
ce qu’il a dû faire… Un genre de « trou du prêtre », comme dans
les vieux manoirs.
— Pas dans une maison moderne comme celle-là.
— Il a pu le faire construire spécialement.
Philip Lombard secoua la tête :
— Nous avons tout mesuré le premier jour. Je suis prêt à
jurer qu’il n’y a pas de fausses cloisons.
— Il y en a forcément ! s’emporta Vera.
— Je voudrais bien voir…, commença Lombard.
— Oui, vous voudriez bien voir ! l’interrompit Vera. Et ça, il
le sait ! Il est là-dedans… à vous attendre.
Lombard sortit à moitié son revolver de sa poche :
— N’oubliez pas que j’ai ça.
— Vous avez dit que Blore ne risquait rien, qu’il était
beaucoup plus costaud qu’Armstrong. Physiquement, c’était
vrai, d’autant qu’il était sur ses gardes. Mais ce que vous n’avez
pas l’air de comprendre, c’est qu’Armstrong est fou ! Or, un fou
a tous les avantages pour lui. Il est deux fois plus rusé que
n’importe quel homme sain d’esprit.
Lombard rempocha son revolver.
— Bon, venez, dit-il.
*
— Qu’est-ce que nous allons faire quand la nuit va tomber ?
finit par demander Lombard.
Vera ne répondit pas. Il insista, accusateur :
— Vous n’avez pas pensé à ça ?
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