Dix petits nègres

Blore rebroussa chemin.
Il commença par frapper à la porte du Dr Armstrong. Pas de
réponse.
Il attendit quelques instants, puis alla toquer chez Philip
Lombard.
Cette fois, la réponse vint immédiatement :
— Qui est là ?
— Blore. Je crois qu’Armstrong n’est pas dans sa chambre.
Attendez deux secondes.
Il alla jusqu’au bout du couloir et frappa à la dernière porte :
— Miss Claythorne ? Miss Claythorne ?
— Qui est-ce ? Que se passe-t-il ? cria Vera d’une voix
étranglée par la peur.
— Rien de grave, miss Claythorne. Attendez un instant, je
reviens.
Il retourna en courant vers la chambre de Lombard. La
porte s’ouvrit au moment où il l’atteignait et Lombard apparut
sur le seuil. Il tenait une bougie dans la main gauche. Il avait
enfilé un pantalon par-dessus son pyjama. Sa main droite était
enfoncée dans la poche de sa veste de pyjama.
— Bon Dieu, qu’est-ce que c’est que ce cirque ? fit-il d’un ton
cassant. Blore s’expliqua rapidement. L’œil de Lombard
s’alluma :
— Armstrong, hein ? Ce serait donc lui notre oiseau !
Il se dirigea vers la chambre du médecin :
— Désolé, Blore, mais je ne crois que ce que je vois.
Il tambourina à la porte :
— Armstrong ! Armstrong !
Pas de réponse.
Lombard s’accroupit et regarda par le trou de la serrure. Il y
introduisit son petit doigt avec précaution :
— La clef n’est pas dans la serrure !
— Autrement dit, il est sorti en fermant sa porte à double
tour et en emportant la clef, décréta Blore.
Philip hocha la tête :
— Précaution élémentaire. Nous le tenons, Blore… Cette
fois, nous le tenons ! Une seconde…
Il courut vers la chambre de Vera Claythorne :
– 159 –