Dix petits nègres

Elle réprima un cri…
Qu’est-ce que c’était qui pendait là, au crochet du plafond ?
Une corde avec un nœud coulant tout prêt ? Et une chaise pour
grimper dessus… une chaise qu’il suffirait ensuite de culbuter
d’un coup de pied…
C’était ça, ce que voulait Hugo…
Et d’ailleurs, c’était en fait bien ça le dernier vers de la
comptine.
« Se pendre il s’en est allé - n’en resta plus… DU TOUT. »
Le petit nègre en porcelaine lui échappa des mains. Sans
même qu’elle s’en rende compte, il s’en alla rouler sur le tapis et
se brisa contre le pare-feu.
Comme une automate, Vera fît un pas en avant, puis un
autre. C’était la fin… ici, à l’endroit où la main froide et
mouillée – la main de Cyril, bien entendu – lui avait frôlé la
gorge…
« Mais oui, Cyril, tu es assez grand pour nager jusqu’au
rocher… »
Voilà ce que c’était que de commettre un meurtre… ce
n’était pas plus compliqué que ça !
Seulement après, on n’arrêtait plus d’y penser…
Elle monta sur la chaise, les yeux rivés droit devant elle
comme une somnambule… Elle se passa le nœud autour du cou.
Hugo était là pour veiller à ce qu’elle fasse ce qu’elle avait à
faire.
D’un coup de pied, elle fit culbuter la chaise…
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