Percy Jackson La bat..

- Ouais, a dit Annabeth. L'architecture est de plus en plus ancienne. C'est bon signe. L'atelier de Dédale
doit se trouver dans la partie la plus ancienne.
Ça se tenait. Mais le Labyrinthe n'a pas tardé à se moquer de nous : à peine quinze mètres plus loin, le
boyau était de nouveau en ciment, parcouru de tuyaux en laiton. Les parois étaient couvertes de graffitis,
dont un tag fluo qui disait : MOZ RULZ.
- Ça ne m'a pas l'air très romain, ai-je commenté finement. Annabeth a respiré à fond, puis elle a
poursuivi d'un pas décidé.
Tous les un ou deux mètres, le tunnel tournait et bifurquait. Le sol, sous nos pieds, passait du ciment à la
terre battue puis à la brique. Il n'y avait aucune logique à tout ça. À un moment donné, on a débouché dans
une cave à vin - des bouteilles poussiéreuses alignées sur des lattes de bois - comme si on traversait le
sous-sol d'une maison privée, sauf qu'il n'y avait pas de sortie au-dessus de nous, juste des tunnels et des
tunnels à perte de vue.
Un peu plus loin le plafond était couvert de planches en bois et j'ai entendu des voix et des grincements
de pas, comme si on passait sous un bar ou un lieu public quelconque. C'était rassurant d'entendre des
gens ; cela dit, il nous était impossible de les rejoindre. On était coincés sous terre, sans aucune issue. Et
puis on a trouvé le premier squelette.
Il était habillé tout en blanc, dans une tenue qui ressemblait à un uniforme. Il y avait une caisse en bois
pleine de bouteilles de verre près de lui.
- Un laitier, a dit Annabeth.
- Quoi ? ai-je demandé.
- Ils livraient le lait.
- Ouais, je sais, mais... les laitiers, ça remonte au temps où
ma mère était petite fille, il y a un million d'années. Qu'est-ce qu'il fait là?
- Il y a des gens qui tombent dans le Labyrinthe par erreur, a expliqué Annabeth. D'autres qui ont voulu
n'ont jamais pu ressortir. Il y a longtemps, les Crétois y envoyaient des hommes et des femmes
délibérément, pour faire des sacrifices humains.
Grover a dégluti.
- Ça doit faire un bail qu'il est là, a-t-il dit en montrant les bouteilles couvertes de poussière blanche.
Les doigts du squelette agrippaient encore le mur de brique, comme s'il était mort en cherchant une issue.
- C'est que des os, a commenté Tyson. T'inquiète pas, biquet. Le laitier est mort.
- Ce n'est pas le laitier qui m'inquiète, a rétorqué Grover. C'est l'odeur de monstres. Tu ne la sens pas ?