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acabaría con algo clavado en la cabeza. Al patrullero Mancuso le daba pena el
tipo aquel y se sentía obligado a leer lo que había escrito. Hasta el momento,
sólo había logrado avanzar unas veinte páginas, y empezaba a preguntarse si
aquel Boecio no sería jugador. Siempre hablaba del destino y de la suerte y de
la rueda de la fortuna. En fin, no era precisamente de esos libros que te hacen
ver el lado bueno de la vida.
Tras unas cuantas frases, el pensamiento del patrullero Mancuso
comenzó a divagar. Miró por la rendija de IH puerta de la cabina, que dejaba
siempre abierta unos centímetros para poder ver quién utilizaba los urinarios,
los lavabos y la caja de las toallitas de papel. Allí, en los lavabos, estaba el
mismo tipo que el patrullero Mancuso había estado viendo aparecer todos los
días. Observó las elegantes botas que iban y venían del lavabo a la caja de
toallitas de papel. El chico se apoyó en el lavabo y empezó a dibujarse en el
dorso de las manos con un bolígrafo. Eso podría significar algo, pensó el
patrullero Mancuso.
Abrió la cabina y se acercó al muchacho. Tosiendo, logró decir
afablemente:
—¿Qué andas escribiéndote en la mano, chico?
George miró el monóculo y la barba que aparecían junto a su codo y
dijo:
—Lárgate si no quieres que te pegue una patada en los huevos.
—Llama a la policía —dijo burlón el patrullero Mancuso.
—No —contestó George—. Lárgate. No quiero líos.
—¿Tienes miedo a la policía?
George se preguntó quién sería aquel chiflado. Ya bastaba con el
vendedor de salchichas.
—Lárgate de una vez, imbécil. No quiero problemas con la policía.
—¿No quieres problemas con la policía? —preguntó muy satisfecho el
patrullero Mancuso.
—No, ni tampoco con un chiflado como tú —dijo George, mirando el
ojo acuoso que había tras el monóculo, y la humedad de la boca en la barba.
—Quedas detenido —tosió el patrullero Mancuso.
—¿Qué? Tú estás loco.
—Patrullero Mancuso. Policía secreta —frente a los granos de George
relampagueó una placa—. Acompáñame.
—¿Pero por qué demonios me detiene usted? Estoy aquí sin hacer nada
—protestó nervioso George—. No he hecho nada. ¿Qué es esto?
—Eres sospechoso.
—¿Sospechoso de qué? —preguntó aterrado George.
—¡Aja! —masculló el patrullero Mancuso—. Tienes mucho miedo,