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Cuando terminó de decorar la página, tiró el cuaderno al suelo entre muchos
otros que había por allí esparcidos. Había sido una mañana muy productiva,
pensó. Hacía semanas que no conseguía escribir tanto. Contemplando las
docenas de cuadernos Gran Jefe que formaban como una alfombra de
cabezales indios alrededor de la cama, Ignatius pensó presuntuosamente que
en sus páginas amarillentas y en su amplio rayado se encontraban las semillas
de un majestuoso estudio de historia comparada. Muy desordenado, por
supuesto. Pero un día iniciaría la tarea de ordenar aquellos fragmentos de su
ideología en el rompecabezas de un esquema grandioso; el rompecabezas
terminado mostraría a la gente ilustrada el desastroso curso que había seguido
la historia en los últimos cuatro siglos. Había producido una media de seis
párrafos al mes, en los cinco años que había dedicado a aquel trabajo. Ni
siquiera podía recordar lo escrito en algunos de los cuadernos, y tenía clara
conciencia de que algunos estaban prácticamente llenos de garabatos. Mas,
pensó plácidamente, no se construyó Roma en un día.
Ignatius alzó su camisón de franela y contempló su vientre hinchado.
Solía hincharse cuando estaba tumbado en la cama por la mañana,
considerando el giro desdichado que habían tomado los acontecimientos desde
la Reforma. Doris Day y los autobuses Grey-hound, siempre que acudían a su
pensamiento, creaban una expansión aún más rápida de su región central. Pero
desde la tentativa de detención y el accidente, había estado hinchándose casi
sin motivo, la válvula pilórica se le cerraba de pronto indiscriminadamente y
se le llenaba el estómago de gas atrapado, un gas que tenía personalidad y
entidad y que no soportaba el confinamiento. Ignatius se preguntó si la válvula
pilórica no estaría intentando decirle algo, casandrescamente. El, como
medievalista, creía en la roía Fortunae, o rueda de la Fortuna, un concepto
básico de De Consolatione Philosophiae, la obra filosófica que había sentado
las bases del pensamiento medieval. Boecio, el último romano, que había
escrito la Consolatione mientras padecía una prisión injusta por orden del
emperador, había dicho que una diosa ciega nos hace girar en una rueda, que
nuestra suerte se presenta en ciclos. ¿Significaba acaso un mal ciclo aquella
ridícula tentativa de detenerle? ¿Giraba acaso rápidamente hacia abajo su
rueda? El accidente también era un mal signo. Ignatius estaba preocupado.
Pese a toda su filosofía, Boecio había sido torturado y ejecutado. Y, de
repente, la válvula de Ignatius volvió a cerrarse, e Ignatius se echó sobre el
costado izquierdo para presionarla y abrirla.
—Oh, Fortuna, oh, deidad ciega y desatenta, atado estoy a tu rueda —
Ignatius eructó—: No me aplastes bajo tus radios. Elévame e impúlsame hacia
arriba, oh diosa.
—¿Qué andas murmurando ahí dentro, chico? —preguntó su madre al