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gángster. Tengo que verla. Manifiesta de nuevo su antigua hostilidad hacia
Levy Pants.
—¿Aún quieres seguir jugando con ese vejestorio? ¿Es que no la has
atormentado ya bastante?
—No me dejas hacer siquiera una obra buena. Tu carácter ni siquiera en
los libros de psicología está catalogado. Deberías ir de una vez a ver al médico
de Lenny, por su bien. En cuanto apareciese tu caso en las publicaciones
psiquiátricas, le invitarían a ir a hablar a Viena. Le harías famoso, lo mismo
que aquella chica lisiada o algo así, que fue quien situó a Freud en el mapa.
Mientras la señora Levy se cegaba con capas de pintura de ojos
aguamarina, preparándose para su excursión de caridad, el señor Levy sacó el
coche deportivo del monumental garaje de tres plazas, construido como una
sólida y rústica cochera, y se quedó sentado en él, contemplando la plácida
bahía. Le brotaban del pecho pequeños dardos de ardor. Tenía que conseguir
que Reilly hiciera una especie de confesión. Los leguleyos de Abelman podían
barrerle; no podía darle a su esposa la satisfacción de presenciarlo. Si Reilly
confesase que había escrito la carta, si, de algún modo, podía salir de aquello
bien, cambiaría. Prometía convertirse en una persona nueva. Supervisaría
incluso in poquito la empresa. Además, supervisarla un poco era lo más
racional y lo más práctico. Una fábrica incontrolada era como un niño
incontrolado: podía convertirse en delincuencia, en algo que crease toda clase
de problemas que, con un poco de atención, un poco de cuidado, podrían
evitarse. Cuanto más al margen se mantuviera de Levy Pants, más le
torturaría. Levy Pants era como un defecto congénito como una maldición
heredada.
—Toda la gente que conozco tiene un sedán grande —dijo la señora
Levy, entrando en el cochecito—. Tú no. Ca. Tú tienes que tener un coche de
jovencito que cuesta más que un Cadillac y en el que siempre me despeino.
Para demostrar que tenía razón, un mechón enlacado flotó rígido, batido
por la brisa, en cuanto salieron a la carretera de la costa. Ambos guardaron
silencio durante el viaje por las marismas. El señor Levy pensaba nervioso en
su futuro. La señora Levy pensaba en el suyo muy contenta; las pestañas
aguamarinas aleteaban tranquilamente al viento. Por fin, entraron atronando
en la ciudad, y el señor Levy aceleraba a medida que percibía que se
aproximaba a aquel chiflado de Reilly. De juerga con aquella gente por el
Barrio Francés... Dios sabe cómo sería la vida personal de aquel Reilly. Un
incidente disparatado tras otro, locura tras locura.
—Creo que he desvelado tu problema —dijo la señora Levy cuando
aminoraron la marcha, ya en el tráfico urbana—. Tu forma de conducir me ha
dado la clave. Se encendió una luz. Ahora sé por qué has ido a la deriva, por