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—Para el dinero que traes, podrías quedarte en casa todo el día —chilló
a la puerta la señora Reilly—. ¿Cómo voy a conseguir pagar lo que le debo a
ese hombre?
—Desearía que me dejaras en paz. Tengo que hablar esta noche en una
reunión política. He de ordenar mis ideas.
—¿Una reunión política? ¡Ignatius! Qué maravilla. Puede que te vaya
bien en la política, hijo mío. Tú tienes una voz magnífica. ¿En qué club,
querido? ¿Los Demócratas di- la Ciudad de la Media Luna? ¿Los Viejos
Regulares?
—Es un partido secreto, de momento.
—¿Qué clase de partido político secreto? —preguntó recelosa la señora
Reilly—. ¿No irás a hablar con una banda de comunistas?
—Jo jo.
—Una persona me dio unos folletos sobre los comunistas, hijo. He
estado leyendo todo lo de los comunistas. No intentes engañarme, Ignatius.
—Sí, ya vi uno de esos folletos en el pasillo esta tarde. Lo dejaste allí
tirado a propósito para que yo pudiera beneficiarme de sus enseñanzas, o bien
lo tiraste allí accidentalmente durante tu habitual orgía alcohólica de la tarde,
en la creencia de que se trataba de un trozo de confetti particularmente
elefantíaco. Supongo que hacia las dos de la tarde tienes ciertos problemas
para centrar la vista. En fin, el caso es que leí el folleto. Redactado, sin lugar a
dudas, por una persona analfabeta. Dios sabe de dónde ha sacado semejante
basura. Probablemente te lo diese esa vieja que vende praliné en el
cementerio. Pero en fin, yo no soy comunista, así que déjame en paz.
—¿Ignatius, no crees que quizá fueses más feliz si te tomases una
pequeña temporada de descanso en el Hospital de Caridad?
—¿Te refieres por casualidad al pabellón psiquiátrico? —preguntó
furioso Ignatius—. ¿Crees que estoy loco? ¿Crees que algún psiquiatra
estúpido debería sondear en el funcionamiento de mi psique?
—Podrías descansar, cariño. Podrías escribir cosas en tus cuadernitos.
—Intentarían convertirme en un subnormal enamorado de la televisión
y de los coches nuevos y de los alimentos congelados. ¿No comprendes? La
psiquiatría es peor que el comunismo. Me niego a que me laven el cerebro.
¡No seré un robot!
—Pero, Ignatius, ellos ayudan a mucha gente a resolver sus problemas.
—¿Y tú crees que yo tengo algún problema? —aulló Ignatius—. El
único problema que tiene esa gente, en realidad, es que no les gustan los
coches nuevos ni los pulverizadores capilares. Por eso los meten allí. Porque
atemorizan a los otros miembros de la sociedad. Los manicomios de este país
están llenos de almas candidas que sencillamente no pueden soportar la