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qué no tienes ninguna ambición, por qué has tirado a la basura un gran
negocio —la señora Levy hizo una pausa para dar un efecto más teatral a sus
palabras—. Tienes un impulso de muerte.
—Cállate, te lo digo por última vez.
—Agresividad, hostilidad, resentimiento —dijo muy feliz la señora
Levy—. Esto acabará muy mal, Gus.
Como era sábado, Levy Pants había cesado de agredir a su manera el
sistema de la libre empresa durante el fin de semana. Los Levy pasaron ante la
fábrica que, abierta o cerrada, parecía igualmente moribunda desde la calle.
Un humo lánguido, como el que se produce al quemar hojas, brotaba de una
de aquellas chimeneas como antenas. El señor Levy se preguntó de qué sería
aquel humo. Algún obrero debía haber dejado una de las mesas de cortar
pegada a un horno el viernes por la noche. Quizás hubiera alguien allí, incluso,
quemando hojas. Cosas más extrañas habían pasado. La propia señora Levy
durante una fase de ceramista que tuvo, había utilizado para sus cacharros uno
de los hornos de la fábrica.
Después de que pasaron la fábrica y la señora Levy la miró y dijo
«triste, triste», giraron, siguiendo el río, y pasaron ante un impresionante
edificio de apartamentos de madera situado frente al muelle de la calle Desire.
Un rastro de trapos hacía señas a los que pasaban para que subieran las
despintadas escaleras de entrada hacia algún objetivo dentro del edificio.
—No tardes demasiado —dijo la señora Levy, mientras pasaba por el
proceso de incorporación y desplegado que era necesario para sacar el cuerpo
del coche deportivo. Llevaba consigo la bolsa de pastas surtidas holandesas,
destinada, en principio, al paciente de Mandeville.
—Estoy hartándome, ya de este asunto. Mejor que me entretenga con
las pastas, porque así no tendré que conversar mucho —sonrió a su marido—.
Buena suerte con el idealista. No dejes que te engañe otra vez.
El señor Levy continuó hacia la parte alta de la ciudad. En un semáforo
comprobó la dirección de Reilly en el periódico de la mañana, doblado y
colocado entre los dos asientos. Siguió el río por Tchoupitoulas y giró hacia
Constantinopla, saltando por los baches de ésta, hasta que encontró la casa de
miniatura. ¿Cómo podía vivir un tipo tan grandote en aquella casa de
muñecas? ¿Cómo podía entrar y salir por aquella puerta?
El señor Levy subió las escaleras y leyó el letrero «Paz a cualquier
precio», fijado con una chincheta a una de las columnas del porche y el otro,
el de «Paz a los hombres de buena voluntad», que estaba clavado con
chinchetas en la fachada de la casa. Aquél era el lugar, no había duda. Dentro,
sonaba el teléfono.
—¡No están en casa! —gritó una mujer desde detrás de una cortina, en