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cuchara con la lengua y la colocó pulcramente sobre una servilleta de papel
junto a la ensaladera. Chupando los fragmentos de perejil y de cebolla que le
habían quedado entre los dientes, le dijo a la foto de su madre que había en \¿
repisa de la chimenea:
—Les va a encantar. Nadie hace la ensalada de patatas como Santa.
La sala estaba casi dispuesta ya para la fiesta. Sobre la vieja radio había
dos botellines ce Early Times y una caja de seis botellas de Seven-Up. El
fonógrafo que le había pedido prestado a su sobrina, descansaba sobre el
gastado linóleo en el centro de la habitación. El cordón se elevaba hasta la
araña, donde estaba enchufado. En ambos extremos del sofá rojo de felpa
había dos bolsas de patatas fritas de tamaño gigante. Del tarro de aceitunas
abierto salía un tenedor. El tarro lo había colocado en una bandejita encima de
una cama plegable de ruedas, plegada y cubierta.
Santa cogió la fotografía de la repisa de la chimenea, en la que se veía a
una anciana ceñuda, de vestido y medias negros, de pie, en una oscura calleja
pavimentada con conchas de ostras.
—Pobre mamá —dijo sentimentalmente Santa, dándole a la foto un
beso húmedo y sonoro; la grasa del cristal que cubría la foto indicaba la
frecuencia de estos arrebatos afectuosos—. Tú sí que las pasaste negras,
madre.
Los ojos sicilianos parecían relumbrar como puras brasas, mirando a
Santa desde la foto, que parecía cobrar vida.
—La única foto tuya que tengo, mamá, y estás de pie en una calleja.
Hay que ver qué vergüenza.
Santa suspiró lamentando tanta injusticia y dejó la fotografía en la
repisa, entre el cuenco de fruta de cera y el ramo de zinias de papel y la
imagen de la Virgen María y la figurita del Niño Jesús de Praga. Luego volvió
a la cocina a por más cubitos de hielo y a buscar una silla de cocina. Tras
volver con la silla y una neverita de campo con cubitos de hielo, colocó sus
mejores vasos de mermelada en la repisa, junto a la foto de su madre. La
proximidad de la foto la impulsó a cogerla y besarla de nuevo, con lo que el
cubo de hielo que tenía en la boca rechinó contra el cristal.
—Todos los días rezo una oración por ti, querida —le dijo a la foto, sin
que viniera mucho a cuento, sosteniendo el cubito de hielo con la lengua—. Y
puedes estar según de que habrá siempre una vela encendida por ti en St. Ode.
Alguien llamó en las persianas de la entrada. Al posar precipitadamente
la fotografía, Santa la hizo caer de frente.
—¡Irene! —chilló cuando abrió la puerta y vio a la vacilante señora
Reilly en las escaleras, y a su sobrino, el patrullero Mancuso, abajo, en la
acera—. Entra, mujer. ¡Qué elegante estás!