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—Lo haré, sí —Ignatius cogió el asa de su carro y se alejó con él—.
Deberían estar todas ustedes de rodillas pidiendo perdón por lo que he visto
aquí, en esa valla.
—No hay duda de que esta ciudad es cada día peor, con esto por las
calles —dijo una mujer, mientras Ignatius se alejaba por el callejón.
Ignatius percibió sorprendido que le rebotaba una piedrecita en la nuca.
Furioso, empujó el carro por las losas hasta casi el final de la calleja. Aparcó
el carro allí en un pequeño pasaje, de modo que quedase oculto. Le dolían los
pies y, mientras desandaba, no quería que le molestase nadie pidiendo un
bocadillo. Aunque el negocio no podía ir peor, uno tenía que ser a veces fiel a
sí mismo y considerar ante todo su propio bienestar. Si seguía andando mucho
más, sus pies se convertirían en ensangrentados muñones.
Se acuclilló incómodo allí, en los escalones laterales de la catedral. El
aumento de peso reciente y la hinchazón provocada por el taponamiento de la
válvula hacían incómoda cualquier posición que no fuera sentado o tendido.
Se quitó las botas e inspeccionó aquellos pies grandes como losas.
—Oh, querido —dijo una voz encima de él—. ¿Pero qué veo? Salí a ver
esa exposición pringosa y horrible, ¿y qué me encuentro como obra número
uno...? nada menos que el espectro de Lafitte, el pirata. No. Es Fatty Arbuckle.
¿O Marie Dressler? Dime pronto quién eres o me muero.
Ignatius alzó la vista y vio al joven que le había comprado el sombrero a
su madre en el Noche de Alegría.
—Déjame en paz, mequetrefe. ¿Dónde está el sombrero de mi madre?
—Oh, aquello —el joven suspiró—. Lo siento, resultó destruido en una
fiesta demencial. Le encantó a todo el mundo.
—Estoy seguro. No preguntaré concretamente cómo fue mancillado.
—No lo recordaría, de todos modos. Demasiados martinis aquella
noche para el pequeño moi.
—Oh, Dios santo.
—¿Y qué haces tú con ese disfraz tan increíble? Pero si pareces Charles
Laughton de reina gitana. ¿Quién pretendes ser? Dímelo, por favor.
—Sigue tu camino, mequetrefe —Ignatius eructó y el gaseoso estruendo
repiqueteó en las paredes de la calleja. El gremio artístico de señoras volvió
sus sombreros hacia la fuente de aquel volcánico retumbe. Ignatius contempló
furioso la chaqueta de terciopelo tostado del joven, el jersey malva de
cachemira, la onda de pelo rubio que caía sobre la frente de aquel rostro
anguloso y chispeante.
—Lárgate de aquí, que te atizo.
—Oh, Dios Santo —el joven rompió a reír en breves ráfagas, alegres e
infantiles, que estremecieron la chaqueta de terciopelo—. Tú estás loco,