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películas de colonias nudistas, se sentía cómodo. Le daba miedo dejar los
paquetes en el asiento de al lado, sobre todo en un cine como aquél. Se los
puso en el regazo, con lo que tuvo un recordatorio constante de su carga
durante las tres horas de carne bronceada llenando la pantalla. Los otros días
había vagado con ellos aburrido por la zona comercial y por el Barrio Francés.
Pero a las tres estaba tan cansado de aquel vagabundeo maratoniano,
que apenas le quedaban ya ánimos para gestionar los demás negocios del día.
Y después de dos horas de transporte, el envoltorio de los paquetes se
humedecía y empezaba a romperse. Si se le rompía en la calle uno de aquellos
paquetes, ya podía ir pensando en pasar varios años en un reformatorio de
delincuentes juveniles. ¿Por qué habría intentado detenerle aquel poli en la
sala de espera de la estación de autobuses? El no había hecho nada. Aquel
agente debía tener una especie de percepción detectivesca extrasensorial.
Por último, George cayó en la cuenta de que había un lugar que le
garantizaría al menos algún descanso y una posibilidad de sentarse: la catedral
de San Luis. Se sentó en uno de los bancos que quedaban junto a un grupo de
velas de vigilia y se decoró las manos, dejando a un lado los paquetes. Cuando
terminó con las manos, cogió un misal del estante que tenía delante y lo hojeó,
refrescando sus escasos conocimientos de la mecánica de la misa, estudiando
los dibujos del oficiante mientras realizaba los diversos ritos. La misa era, en
realidad, muy simple, pensó George. Estuvo hojeando el misal hasta que fue
hora de irse. Recogió entonces los paauetes y salió a la calle Chartres.
Un marinero que estaba apoyado en una farola le hizo un guiño. George
respondió al saludo con un gesto obsceno de sus manos tatuadas y siguió calle
abajo. Cuando pasaba por el Callejón del Pirata, oyó gritos. Allí en el callejón,
el enloquecido vendedor de bocadillos de salchichas estaba intentando
acuchillar a un marica con un cuchillo de plástico. Aquel vendedor era
demasiado. George se paró un segundo a mirar el aro de. la oreja y el pañuelo
que subía y bajaba y se balanceaba mientras el marica chillaba. Aquel
vendedor probablemente no supiera qué día era, ni qué mes, ni siquiera qué
año. Debía creerse que era Martes de Carnaval.
Justo en ese momento, George vio al policía secreta de la estación de
autobuses venir calle abajo tras e1 marinero. Parecía un beatnik. George se
escondió corriendo en una de las arcadas del antiguo edificio del gobierno
español, el Cabildo, y pasó por la misma arcada a la Calle St. Peter, donde
siguió corriendo hasta llegar a Royal, donde enfiló hacia la parte alta de la
ciudad, buscando las líneas de autobuses.
Ahora aquel secreta andaba por los alrededores de la catedral. Había
que admitirlo, los policías estaban en todas partes. Dios santo. No le daban a
uno ni una oportunidad, ni un respiro.