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no hiciera caso a los médicos.
—Ya le meterían en cintura, ya. Le pegarían en la cabeza, le pondrían la
camisa de fuerza, le echarían chorros de agua con las mangueras —dijo Santa
con excesiva complacencia.
—Has de pensar en ti misma, Irene —dijo el señor Robichaux—. Ese
hijo tuyo va a llevarte a la tumba.
—Eso es. Díselo, Claude, díselo.
—Bueno —dijo la señora Reilly—. Le daremos una oportunidad. Puede
que aún se haga bueno.
—¿Vendiendo salchichas? —preguntó Santa—. Señor, Señor —movió
la cabeza—. En fin, dejadme que meta estos platos en el fregadero. Venga,
vamonos a ver a la linda Debbie Reynolds.
Unos minutos más tarde, después de que Santa parase en el vestíbulo a
darle el beso de despedida a su madre, los tres salieron para el cine. Había sido
un día delicioso; había soplado constantemente un viento sur del Golfo. El
anochecer seguía siendo tibio. Flotaban por el congestionado barrio intensos
aromas de cocina mediterránea, que salían de las ventanas abiertas de las
cocinas de todos los edificios y apartamentos y casas dobles. Todos los
inquilinos parecían hacer su aportación, aunque fuese pequeña, a la cacofonía
general de ruidos de cacharros, atronar de televisores, discusiones, chillidos de
niños y portazos.
—Qué animado está hoy el barrio —comentó Santa pensativa, mientras
los tres bajaban poco a poco por la estrecha acera entre el bordillo y los
escalones de las casas dobles, que formaban rectas y sólidas hileras en cada
manzana. Las farolas brillaban en las extensiones de asfalto y cemento sin
árboles, e ininterrumpidos tejados viejos de pizarra.
—En verano es aún peor. Todo el mundo está fuera en la calle hasta las
diez o las once.
—No me lo cuentes a mí, preciosa —dijo la señora Reilly mientras
renqueaba teatralmente entre sus amigos.—. Recuerda que soy de la Calle
Dauphine. En casa sacábamos las sillas de la cocina a la acera y allí estábamos
a veces hasta la medianoche, esperando a que la casa se refrescase. ¡Y las
cosas que dice la gente por aquí! Señor.
—¡La gente es mala, sí! —convino Santa—. Son todos unos
deslenguados.
—Pobre papá —dijo la señora Reilly—. Era muy pobre. Luego, cuando
le enganchó la mano aquella correa de ventilador, la gente del barrio tuvo la
desvergüenza de decir que debía estar borracho. Cuántas cartas anónimas
recibimos por eso. Y mi pobre tía Bubú. Ochenta años. Estaba encendiéndole
una vela a su difunto marido y se le cae de la mesita de noche y prende fuego